"...Atesora cenizas
con obsesión de avaro
porque esas virutas ahora llevan tu nombre".
Del poema Ceniza
miércoles, 2 de abril de 2014
miércoles, 22 de enero de 2014
Mariposas monarca. (Final)
Miles
de alas de polvo encendido en colores se dirigen al Norte.
Por el
trayecto ven como la sangre tiñe el río Colorado.
Luego
atisban las aspas de un barco de vapor que surca el Mississippi,
pero no se detienen por más evocador que resulte
el paisaje
porque
persiguen algo que compensa la vida: una rama en el Norte.
Ahora
llenan de nubes el cielo de Kentucky que se posa en el lomo
de
vacas y caballos. Más tarde, con las fuerzas mermadas
por el
paso del tiempo, anhelan el trasiego de los cuerpos tan jóvenes
que
alimentan las calles de Manhattan. Un fulgor crepitante se instala
en sus
antenas desgastadas ahora por el viento salado del East River.
Cruzan
nueva frontera alcanzando por fin el dorado verdor de los bosques
de
Ontario, donde un árbol robusto acogerá las larvas que devendrán orugas.
Las
jugosas crisálidas estallarán en las alas de
jóvenes monarcas
marcadas
con la huella del sol en sus antenas. Mariposas nacidas
para
buscar a tientas las ramas del invierno: el regreso al origen.
+copia.jpg)
martes, 29 de octubre de 2013
Vuelos
La piel del cielo levanta un aleteo
que asciende hasta los hombros.
Tensa el vuelo la tinta sobre el mapa.
¿Qué paisajes dominan esos pájaros negros?
¿Qué tejados? ¿Qué plazas y avenidas
escondiendo la tierra?
El cuerpo es periferia de esta ciudad
que arroja contra el azul, el blanco.
Arriba, una bandada rasga una nube roja
y el río se desangra como una vena abierta.
Las calles y los cuerpos;
los cuerpos; sus ciudades.
Los pájaros de tinta divisando el océano.
Los hombres con sus ramas
apuntalando el aire.
 |
| imagen tomada en http://lasociedadrueda.wordpress.com/ |
martes, 15 de octubre de 2013
Origen-Final
Horizontal.
En la
mirada
nada de
pie,
erguido.
Sombras
vacías
en la
planicie.
El sol
directo
en los
escombros.
Alguna
hormiga
por las
aceras.
Ralo
paisaje
que se
disuelve.
Rasas
las ruinas
que se
amontonan
sobre
reptiles.
Es un paisaje
sin
artefactos
y sin arbustos:
puro
delirio.
Puro
derribo
de los
semáforos.
Hierbas
que rompen
el
pavimento.
Hierven
los gatos
en los
solares.
La
polvareda
de un
viento enfermo
cubre
los troncos
que
yacen lívidos.
Desde
la altura,
algunos pájaros
me ven
cruzando
la
tierra yerma.
viernes, 11 de octubre de 2013
Un poema de Jordi Valls: Contra los poetas
CONTRA LOS POETAS
Buscas silencio y encuentras la propia metáfora,
la proyección más solitaria de la piedra;
tú mismo convertido en estatua de sal.
Al margen del ruido, siempre al margen, callado,
olvidas el mundo que te rodea, vives del símbolo
calentado por un destilado intenso; te duermes
por efecto de la anestesia en el sueño absurdo.
No tienes más deseo que el ausente,
no tienes más llanto que la nostalgia
de cuando estuviste vivo, de cuando sufrías.
CONTRA ELS POETES
Busques silenci i trobes la pròpia metàfora
la projecció més solitària de la pedra;
tu mateix convertit en estàtua de sal.
Al marge del soroll, sempre al marge, callat,
oblides el món que t'envolta, vius del símbol
escalfat per un destil.lat instens; t'adorms
pels efectes de l'anestesia al somni absurd.
No tens més desig que l'absent, no tens més plor
que l'enyor de quan vas ser viu, de quan paties.
Jordi Valls
Publicado en Felix Orbe. Editorial Denes
Buscas silencio y encuentras la propia metáfora,
la proyección más solitaria de la piedra;
tú mismo convertido en estatua de sal.
Al margen del ruido, siempre al margen, callado,
olvidas el mundo que te rodea, vives del símbolo
calentado por un destilado intenso; te duermes
por efecto de la anestesia en el sueño absurdo.
No tienes más deseo que el ausente,
no tienes más llanto que la nostalgia
de cuando estuviste vivo, de cuando sufrías.
CONTRA ELS POETES
Busques silenci i trobes la pròpia metàfora
la projecció més solitària de la pedra;
tu mateix convertit en estàtua de sal.
Al marge del soroll, sempre al marge, callat,
oblides el món que t'envolta, vius del símbol
escalfat per un destil.lat instens; t'adorms
pels efectes de l'anestesia al somni absurd.
No tens més desig que l'absent, no tens més plor
que l'enyor de quan vas ser viu, de quan paties.
Jordi Valls
Publicado en Felix Orbe. Editorial Denes
viernes, 13 de septiembre de 2013
Refugiados: un poema de José Antonio Arcediano
De nada
sirve huir
de
nuestra condición de refugiados.
Octubre
llegará tarde o temprano.
Habremos
de jugar, a la intemperie,
bajo el
plomo y la lluvia de los días,
la
guerra inusitada de los cuerpos,
la
batalla naval de la distancia
entre
nosotros y nosotros mismos.
No hay
vacío posible cuando habitas
el
rincón más profundo del vacío.
Un día
los teléfonos anuncian
que hay
que sobrevivir…y sobrevives.
Sobrevives
en letras incambiables,
en la
sombra vetusta de los nombres,
en los
trenes de largo recorrido,
en las
manos que nunca te tocaron,
en la
oblicua mirada de la gente
a la
que no devuelvo la mirada
(será
porque la gente me da miedo.
Les veo
respirar, emerge en ellos
la
exhaustiva derrota de la carne,
la
lenta rendición de su mutismo).
Consumo
el mismo oxígeno
que
respiran, ajenas, las gaviotas.
Atardezco
a este lado de los hierros
a este
lado del aire, en esta atmósfera
tan
fieramente mía,
tan
oculta de todos y de todo,
y no
abuso de toda mi importancia,
tan
solo me recreo en el silencio,
en la
voz apagada de mi ruina
milimétricamente
calculada.
De Los Bosques de Wisconsin, Ed. La Garúa.
José Antonio Arcediano (Barcelona, 1964), ha publicado, además, La verdad del frío (Premio Internacional de Poesía Màrius Sampere) Ed. La Garúa y Suburbio 16 en Ed. Junta de Castilla y León.
Ficha en La Garúa: http://www.lagarua.net/?post_type=portfolio&p=2474
 |
| José Antonio Arcediano |
jueves, 18 de julio de 2013
Interior en julio
Este cielo, traza la copa de una palmera
que
termina fundida en la calzada.
Llamea este cielo azul metálico.
Irrumpe
el ruido de un falso chaparrón:
bolsas
de plástico rozando el pavimento.
Esas
rejas son la sombra del balcón
en la fachada
blanca de la esquina.
Llamea
la fachada, espejo solar.
La
cabeza del hombre que se cruza:
caja
vacía para la mudanza.
Todo es
blanco que desprende calor.
Mirar este cielo, es darse un chapuzón
en la niñez.
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