a Mireia
Fin.
.
01 June 2007
29 May 2007
se acaba este blog
Llegó la hora.
Y es como esa sensación que tienen los enamorados antes del último abrazo.
Lo sabían pero no lo sabían.
Sí, que llegaría la hora, el día, sí, pero no que la angustia, la incredulidad de que ése era el momento, ése el ahora, haría que desearan de la forma en que lo deseaban, unos minutos más.
Tres besos más.
Como cuando el avión de Iberia se llevó a Mireia de Santiago y nos abrazamos después de nuestros primeros dieciocho días juntos.
Estábamos desesperados. Incrédulos. Comenzaban los cinco meses en que íbamos a sufrir al tiempo en que nuestra pasión se desbordaría.
Porque ella era la mujer de mi vida.
Y yo el hombre de su vida.
Y nos íbamos a quedar juntos para siempre.
Nunca había sentido ni confesado algo así.
Ni tampoco me lo habían hecho sentir.
Era nuestra historia de amor, nuestra película, nuestro guión (como alguna vez nos propusieron).
Me acuerdo que el día que Mireia se fue, ese mismo día, yo fui a cortar el pasto a casa de mi hermano (como hice el resto del año para juntar unas lucas para el pasaje en avión) y que de vuelta a casa, desde Carlos Silva Vildosola con Ossandón hasta Plaza Ñuñoa, me volví caminando.
En silencio.
Con el peso y el rojo del día que se va.
Del amor que me deja.
Como hoy, como estas semanas, de días azules y lluvias sorpresa.
Y con una sensación de soledad tan distinta y tan parecida.
Ya no tiene sentido que siga escribiendo en este blog, porque realmente no puedo escribir lo que siento.
Ciertamente Mireia lee todo y eso no es justo.
Ni para ella ni para mí.
A veces me dan ganas de contarlo todo, de explicar cómo terminó, de traspasar mi angustia a través de las letras, pero no.
Nada bueno puede nacer de algo así.
Y no voy a hacer de este blog lo que Mireia hizo de mí.
No voy a mentir.
Porque del modo en que escriba lo que escriba, estaré mintiendo.
Es que ni siquiera puedo confesar la pena que siento. O si estoy contento de conocer a alguien. O si ahora lloro.
Se acabó.
El 1 de junio publico el video y sería.
Blog barcelonatres.
Terminado.
Y es como esa sensación que tienen los enamorados antes del último abrazo.
Lo sabían pero no lo sabían.
Sí, que llegaría la hora, el día, sí, pero no que la angustia, la incredulidad de que ése era el momento, ése el ahora, haría que desearan de la forma en que lo deseaban, unos minutos más.
Tres besos más.
Como cuando el avión de Iberia se llevó a Mireia de Santiago y nos abrazamos después de nuestros primeros dieciocho días juntos.
Estábamos desesperados. Incrédulos. Comenzaban los cinco meses en que íbamos a sufrir al tiempo en que nuestra pasión se desbordaría.
Porque ella era la mujer de mi vida.
Y yo el hombre de su vida.
Y nos íbamos a quedar juntos para siempre.
Nunca había sentido ni confesado algo así.
Ni tampoco me lo habían hecho sentir.
Era nuestra historia de amor, nuestra película, nuestro guión (como alguna vez nos propusieron).
Me acuerdo que el día que Mireia se fue, ese mismo día, yo fui a cortar el pasto a casa de mi hermano (como hice el resto del año para juntar unas lucas para el pasaje en avión) y que de vuelta a casa, desde Carlos Silva Vildosola con Ossandón hasta Plaza Ñuñoa, me volví caminando.
En silencio.
Con el peso y el rojo del día que se va.
Del amor que me deja.
Como hoy, como estas semanas, de días azules y lluvias sorpresa.
Y con una sensación de soledad tan distinta y tan parecida.
Ya no tiene sentido que siga escribiendo en este blog, porque realmente no puedo escribir lo que siento.
Ciertamente Mireia lee todo y eso no es justo.
Ni para ella ni para mí.
A veces me dan ganas de contarlo todo, de explicar cómo terminó, de traspasar mi angustia a través de las letras, pero no.
Nada bueno puede nacer de algo así.
Y no voy a hacer de este blog lo que Mireia hizo de mí.
No voy a mentir.
Porque del modo en que escriba lo que escriba, estaré mintiendo.
Es que ni siquiera puedo confesar la pena que siento. O si estoy contento de conocer a alguien. O si ahora lloro.
Se acabó.
El 1 de junio publico el video y sería.
Blog barcelonatres.
Terminado.
26 May 2007
mi primer videoclip (hoy se cumplen cinco meses en Barcelona)
Estoy como contento.
Hace mucho tiempo que quería ponerle música a algo que grabé un día.
En septiembre del año pasado, cuando sufría de felicidad por amor, cuando sufría por la distancia entre Santiago de Chile y Barcelona.
Pero la canción que buscaba para poner en ese video no existía más que en un video de youtube. Ni en disco ni en emepetres, nunca la pude encontrar. Y ayer, encontré un programa que graba y emepetrea los sonidos del computador.
Bingo.
Una pequeña edición, que en realidad me tomó tres horas y listo.
Mi primer videoclip.
No es nada del otro mundo.
Es algo muy pequeño.
Pero yo soy de las personas que con las cosas pequeñas se pone así, como contento.
El 1 de Junio lo publico.
Hace mucho tiempo que quería ponerle música a algo que grabé un día.
En septiembre del año pasado, cuando sufría de felicidad por amor, cuando sufría por la distancia entre Santiago de Chile y Barcelona.
Pero la canción que buscaba para poner en ese video no existía más que en un video de youtube. Ni en disco ni en emepetres, nunca la pude encontrar. Y ayer, encontré un programa que graba y emepetrea los sonidos del computador.
Bingo.
Una pequeña edición, que en realidad me tomó tres horas y listo.
Mi primer videoclip.
No es nada del otro mundo.
Es algo muy pequeño.
Pero yo soy de las personas que con las cosas pequeñas se pone así, como contento.
El 1 de Junio lo publico.
25 May 2007
Coiffeur - crujen
Yo dibujaba así los arbolitos.
Y me encantaban esos pescaditos.
Me sorprende lo pegado que podemos quedarnos con cosas tan sencillas. Yo creo que nos pasa cuando apelamos a nuestra propia experiencia. A nuestros recuerdos.
Y no sólo me refiero a lo que hacíamos cuando pequeños y pequeñas, sino a lo que pensamos cada día cuando vamos en el metro o nos metemos a la ducha.
No quiero ponerme a filosofar, porque aparte pienso que la mejor forma de hacerlo es a garabatos.
Sólo decir que frente a esta linda canción, recordé cuando alguien me dijo que yo escribía así.
Sobre las cosas sencillas que muchos piensan y que nunca habían visto escrito.
Y que las cosas más complejas (en esto me alababa) era capaz de analizarlas, vivirlas, desmenuzarlas y entregarlas en cómodas y sencillas cuotas mensuales a quien lo leyera.
Espero les guste la canción.
Crujen, como cruje tu voz.
24 May 2007
mañana
- Y con este tío que parece argentino... -le dijo mi profesor a mi compañero de grupo después de la presentación que hicimos.
- Chileno -le respondí.
Se rieron.
- Estáis aprobados.
Esta mañana aprobé mi primer ramo en la U de Barcelona. En realidad el ramo no lo pesqué mucho, trataba de ir a clases pero no me resultaba tanto y como éramos apenas veinte el profe se daba cuenta de eso.
En la presentación del proyecto que hicimos esta mañana hice lo que usualmente me salva.
Improvisar.
Vale, engrupir.
Y todo salió bááárbaro.
A la salida, la chica guapa de la clase se despidió de mí no sé porqué si nunca habíamos conversado. Hoy era la última clase, quizá por eso. De todas formas me gustó que lo hiciera.
- Chileno -le respondí.
Se rieron.
- Estáis aprobados.
Esta mañana aprobé mi primer ramo en la U de Barcelona. En realidad el ramo no lo pesqué mucho, trataba de ir a clases pero no me resultaba tanto y como éramos apenas veinte el profe se daba cuenta de eso.
En la presentación del proyecto que hicimos esta mañana hice lo que usualmente me salva.
Improvisar.
Vale, engrupir.
Y todo salió bááárbaro.
A la salida, la chica guapa de la clase se despidió de mí no sé porqué si nunca habíamos conversado. Hoy era la última clase, quizá por eso. De todas formas me gustó que lo hiciera.
tarde
Si pongo cirujano croata en google.es, el primer nombre que me aparece es Ante Reljic. Como no me atreví a preguntar por su nombre, haré como si fuese éste.
Marinka Kargacin moría por Ante.
Lo amaba, como aman los koalas.
Ante todo, Ante lo era todo.
Es más, por el brillo en sus ojos y el modo de hablar al recordarlo treinta años después, me atrevería a decir que fue el gran amor de su vida.
Y es que eso es lo que suele pasar con finales así de trágicos y de obstáculos insalvables.
El obstáculo crea la pasión, es de las pocas frases (cliché si usted quiere) con la que nunca he podido discrepar, no importa la edad que tenga.
Y un día, teniendo 22 años, Marinka descubrió a Ante con otra mujer.
- Yo sentía que me moría de pena Pedro, ¡que me moría!
Entonces lo entendí todo un poco mejor. El libro, la invitación el sábado a la cena. Esta señora cuando me ve, se recuerda.
Y Anton, con su cuaderno de matemática abierto, ponía cara de aburrido y de mamá vete.
Pero a Marinka no le importaba.
Ella quería hablarme.
Como cada miércoles que voy a hacerle clases a su hijo, que me trae una coca cola, unos chocolates y un postre, y nos ponemos a hablar de algo.
- ¿Y usted se vuelve a Chile? No, no se vaya. Quédese acá -me dijo.
Y me lo dijo con tanto aprecio que yo otra vez pensaba que cómo mierda me puede tener tanta buena esta señora.
Antes de salir del salón, y desde la puerta, me dijo.
- El tiempo, el tiempo es el mejor doctor Pedro.
Marinka Kargacin moría por Ante.
Lo amaba, como aman los koalas.
Ante todo, Ante lo era todo.
Es más, por el brillo en sus ojos y el modo de hablar al recordarlo treinta años después, me atrevería a decir que fue el gran amor de su vida.
Y es que eso es lo que suele pasar con finales así de trágicos y de obstáculos insalvables.
El obstáculo crea la pasión, es de las pocas frases (cliché si usted quiere) con la que nunca he podido discrepar, no importa la edad que tenga.
Y un día, teniendo 22 años, Marinka descubrió a Ante con otra mujer.
- Yo sentía que me moría de pena Pedro, ¡que me moría!
Entonces lo entendí todo un poco mejor. El libro, la invitación el sábado a la cena. Esta señora cuando me ve, se recuerda.
Y Anton, con su cuaderno de matemática abierto, ponía cara de aburrido y de mamá vete.
Pero a Marinka no le importaba.
Ella quería hablarme.
Como cada miércoles que voy a hacerle clases a su hijo, que me trae una coca cola, unos chocolates y un postre, y nos ponemos a hablar de algo.
- ¿Y usted se vuelve a Chile? No, no se vaya. Quédese acá -me dijo.
Y me lo dijo con tanto aprecio que yo otra vez pensaba que cómo mierda me puede tener tanta buena esta señora.
Antes de salir del salón, y desde la puerta, me dijo.
- El tiempo, el tiempo es el mejor doctor Pedro.
y noche
- ¡Joder qué salto!
Eso, o.
- A este tío se le va un poco la olla.
Una de dos.
Seguro que una de dos.
Porque no es común ver a un tipo que salta tratando de alcanzar cada letrero alto que ve en el metro o en la calle.
Y cuando estoy triste es peor.
Como que mi cuerpo necesita expresar lo que mi cabeza y mi corazón ya no saben cómo. Y corro entre la gente, como si perdiera algún tren. Y subo las escaleras de cuatro en cuatro. Y voy dando saltitos.
Si a eso le agregas dos cucharaditas de ipod la cosa se desborda.
Soy un canguro.
Uno que amó como koala.
Uno bien triste.
Que cuando salta quiere escapar de la gravedad. De la de nueve coma ocho metros por segundo al cuadrado. Y de la gravedad de las palabras dichas, de los sentimientos, de las mentiras y de toda esta situación de mierda.
Llego a mi departamento. Levanto la pantalla del notebook. Veo si eMule ha bajado alguno de los capítulos de Lost que no he visto desde que me fui de Chile. Veo dos. Me siento a escribir en el blog.
Es de noche.
Y escucho repetidas veces este tema de Sean Lennon.
La tercera vez que lo escuchen, lo amarán.
Love is like an aeroplane,
you jump and then you pray.
Eso, o.
- A este tío se le va un poco la olla.
Una de dos.
Seguro que una de dos.
Porque no es común ver a un tipo que salta tratando de alcanzar cada letrero alto que ve en el metro o en la calle.
Y cuando estoy triste es peor.
Como que mi cuerpo necesita expresar lo que mi cabeza y mi corazón ya no saben cómo. Y corro entre la gente, como si perdiera algún tren. Y subo las escaleras de cuatro en cuatro. Y voy dando saltitos.
Si a eso le agregas dos cucharaditas de ipod la cosa se desborda.
Soy un canguro.
Uno que amó como koala.
Uno bien triste.
Que cuando salta quiere escapar de la gravedad. De la de nueve coma ocho metros por segundo al cuadrado. Y de la gravedad de las palabras dichas, de los sentimientos, de las mentiras y de toda esta situación de mierda.
Llego a mi departamento. Levanto la pantalla del notebook. Veo si eMule ha bajado alguno de los capítulos de Lost que no he visto desde que me fui de Chile. Veo dos. Me siento a escribir en el blog.
Es de noche.
Y escucho repetidas veces este tema de Sean Lennon.
La tercera vez que lo escuchen, lo amarán.
Love is like an aeroplane,
you jump and then you pray.
23 May 2007
22 May 2007
www.fotolog.com/barcelonatres
Hay caras que no puedo escribir.
Personas sin adjetivos.
Al menos sin adjetivos que yo sepa decir.
Además, por mucho que hoy haya dejado de lado la mala costumbre de no mostrar posts anteriores (y puedan verlos todos), a veces me baja la hue'á y los vuelvo a esconder. Para qué decir de los comments (que recién ahora entendí porqué molestaban tanto a mi ex).
Ahora con fotolog podrán ver esas caras, darles los adjetivos que sepan, poder siempre volver atrás si les gustó una foto y dejar el comentario que les plazca.
Yo soy medio malo para responder, así que eso no creo que cambie, pero haré el intento porque a veces me gusta mucho leer comments.
www.fotolog.com/barcelonatres
Empieza con una foto de mi pieza acá en Barcelona.
Personas sin adjetivos.
Al menos sin adjetivos que yo sepa decir.
Además, por mucho que hoy haya dejado de lado la mala costumbre de no mostrar posts anteriores (y puedan verlos todos), a veces me baja la hue'á y los vuelvo a esconder. Para qué decir de los comments (que recién ahora entendí porqué molestaban tanto a mi ex).
Ahora con fotolog podrán ver esas caras, darles los adjetivos que sepan, poder siempre volver atrás si les gustó una foto y dejar el comentario que les plazca.
Yo soy medio malo para responder, así que eso no creo que cambie, pero haré el intento porque a veces me gusta mucho leer comments.
www.fotolog.com/barcelonatres
Empieza con una foto de mi pieza acá en Barcelona.
20 May 2007
la herencia de Eszter se llama
Yoko Suzuki comenzó tocando una pieza de Chopin.
Sus dedos volaban sobre el piano de cola que cabía sin problemas en el inmenso living del departamento de los Barraquer, mientras sesenta personas la miraban y escuchaban, todas invitadas al cumpleaños dieciocho de Alexandra, la primogénita de la familia. Yoko había ido esa noche contratada para interpretar cuatro temas.
Abundaban las humitas, los abanicos y las joyas. Toda una población muestral de la más alta sociedad de Barcelona.
Los hijos de estos invitados peleaban con sus corbatas de uso obligatorio esa noche y las hijas con el vestido, el escote y los tacos. Se aburrían un poco con música que nunca habían escuchado antes (como sus padres, que en postura rígida intentaban demostrar interés y hasta placer) y todos comenzaban a agobiarse con el calor.
En Europa tener nana es cosa cara y la familia Barraquer tiene dos. Esa noche, cuatro más ayudaron a servir la cena tras el pequeño concierto de Yoko.
Todo era lujo.
Todo parecía perfecto, si acaso no lo era.
- Felicitaciones Yoko, me ha gustado mucho.
- Oh muchas gracias -me respondió.
Sí.
El invitado 60 era yo.
Me sentía muy extraño.
No tenía atados con cómo iba vestido porque me veía muy guapetón con mi traje azul profundo (de esos que uno dice que es negro pero el sastre te insiste en que es azul).
Al sentarnos en las mesas para comer cada puesto tenía una foto de Alexandra a los dos años y abajo el nombre de la persona que correspondía se sentara en esa silla.
Pedro Pineda decía la mía.
- Chucha -pensé- acá me siento yo. Este puesto es mío, pero cómo, entonces sí que es cierto que he sido invitado, que han pensado en mí y que más encima han escrito una tarjetita con mi nombre ¿pero y yo qué hice?, ¿cómo es que estoy acá?
- Me alegra mucho que nos haya tocado juntos -me dice tomándome del brazo la abuela de la familia e interrumpiendo mi angustia, mi inquietud.
Sus ochenta y tantos años me acompañaron de un modo tan simple, honesto y simpático que me cuesta poder transmitirlo por escrito.
El problema en su páncreas que decidió no operarse y que acabará con ella probablemente este año, ¡su páncreas!, me daba una lección de vida. Me mostraba cariñosamente que todo alrededor, las joyas, el dinero, la elegancia, todo, no tenía real importancia. Que ella, una vieja multimillonaria, disfrutaba de la velada tomando del brazo a un sudaca asustado con el cual quería conversar.
Me agachaba un poco para escuchar bien cuando empezaba a decir "esa señora es...", "la persona sentada al lado es..."
- A mí me gusta más la gente sencilla -me dijo.
Y cada vez que me presentaba ante no sé qué médico oftalmólogo, empresario transnacional o abogado famoso, lo hacía con tal habilidad que siempre terminaban interesándose por saber algo de mí.
- ¿Y se vino a Barcelona por amor? No puede haber mejor razón.
- Pues sí. No la hay.
Reconozco que anoche yo hablaba de modo distinto, mis gestos no eran los comunes. Me sentía una especie de actor bien vestido que comienza a representar su papel.
Todo era una gran obra de teatro.
Días antes, la mamá de Alexandra insistía.
- Venga este sábado Pedro.
- Me da un poco de vergüenza.
- Venga, venga, va a haber mucha gente de su edad y así quién sabe, termina usted conociendo a alguien.
Era la tercera vez que me invitaba para participar de esta obra de teatro en la que finalmente me había atrevido a entrar.
Y aunque me daba mucha vergüenza, no haber aceptado hubiese sido muy roto.
- Por cierto, espéreme tengo algo para usted.
Me extrañé.
¿Qué podría tener ella para mí?
Ella, mamá también de Anton, a quien yo le hago clases de matemáticas y física (escribí un post sobre ella hace tres semanas antes de irme a Finlandia).
- Tome, el otro día hablamos de literatura y le he comprado este libro.
Yo sencillamente no lo podía creer.
¿Qué se supone que uno dice en una situación así?
- Oh! Muchas gracias... muchas gracias.
- Espero le guste, nos vemos el sábado.
El libro, una joya.
Años que no leía algo que me gustara tanto, aunque a veces dudara del real motivo de mi entusiasmo por el libro.
- Cuénteme sobre su hija Marinka -le dije a la abuela que ya había canjeado mi brazo por los cubiertos y el salmón con calabacines de la entrada.
Se lo pregunté porque quería entender, enterarme si Marinka, la mamá de Anton y Alexandra, veía en mí algo de su experiencia de vida.
Y cuando comenzó a contarme quizá entendí un poco.
- Ella se vino de Croacia a España a estudiar sola a los 23 años, y luego conoció a Rafael acá...
- Entiendo, y luego ella ¿qué fue...
La noche siguió llena de sorpresas.
Llena.
Y cuando me fui, sin quererme ir pero con mi hermano esperando para entrar al departamento, me despedí diciéndole.
- Yo todavía no entiendo porqué me ha usted invitado esta noche... pero te lo agradezco -le dije y me puse nervioso cuando se me escapo el "te".
Eran las dos y cuarto de la madrugada.
Las humitas se retiraban a medida que los escotes se ponían a bailar.
Yo caminaba por uno de los barrios más exclusivos de Barcelona, y escuchaba todavía la música que arrancaba por los balcones de los Barraquer.
Sonaban los Beatles.
Sus dedos volaban sobre el piano de cola que cabía sin problemas en el inmenso living del departamento de los Barraquer, mientras sesenta personas la miraban y escuchaban, todas invitadas al cumpleaños dieciocho de Alexandra, la primogénita de la familia. Yoko había ido esa noche contratada para interpretar cuatro temas.
Abundaban las humitas, los abanicos y las joyas. Toda una población muestral de la más alta sociedad de Barcelona.
Los hijos de estos invitados peleaban con sus corbatas de uso obligatorio esa noche y las hijas con el vestido, el escote y los tacos. Se aburrían un poco con música que nunca habían escuchado antes (como sus padres, que en postura rígida intentaban demostrar interés y hasta placer) y todos comenzaban a agobiarse con el calor.
En Europa tener nana es cosa cara y la familia Barraquer tiene dos. Esa noche, cuatro más ayudaron a servir la cena tras el pequeño concierto de Yoko.
Todo era lujo.
Todo parecía perfecto, si acaso no lo era.
- Felicitaciones Yoko, me ha gustado mucho.
- Oh muchas gracias -me respondió.
Sí.
El invitado 60 era yo.
Me sentía muy extraño.
No tenía atados con cómo iba vestido porque me veía muy guapetón con mi traje azul profundo (de esos que uno dice que es negro pero el sastre te insiste en que es azul).
Al sentarnos en las mesas para comer cada puesto tenía una foto de Alexandra a los dos años y abajo el nombre de la persona que correspondía se sentara en esa silla.
Pedro Pineda decía la mía.
- Chucha -pensé- acá me siento yo. Este puesto es mío, pero cómo, entonces sí que es cierto que he sido invitado, que han pensado en mí y que más encima han escrito una tarjetita con mi nombre ¿pero y yo qué hice?, ¿cómo es que estoy acá?
- Me alegra mucho que nos haya tocado juntos -me dice tomándome del brazo la abuela de la familia e interrumpiendo mi angustia, mi inquietud.
Sus ochenta y tantos años me acompañaron de un modo tan simple, honesto y simpático que me cuesta poder transmitirlo por escrito.
El problema en su páncreas que decidió no operarse y que acabará con ella probablemente este año, ¡su páncreas!, me daba una lección de vida. Me mostraba cariñosamente que todo alrededor, las joyas, el dinero, la elegancia, todo, no tenía real importancia. Que ella, una vieja multimillonaria, disfrutaba de la velada tomando del brazo a un sudaca asustado con el cual quería conversar.
Me agachaba un poco para escuchar bien cuando empezaba a decir "esa señora es...", "la persona sentada al lado es..."
- A mí me gusta más la gente sencilla -me dijo.
Y cada vez que me presentaba ante no sé qué médico oftalmólogo, empresario transnacional o abogado famoso, lo hacía con tal habilidad que siempre terminaban interesándose por saber algo de mí.
- ¿Y se vino a Barcelona por amor? No puede haber mejor razón.
- Pues sí. No la hay.
Reconozco que anoche yo hablaba de modo distinto, mis gestos no eran los comunes. Me sentía una especie de actor bien vestido que comienza a representar su papel.
Todo era una gran obra de teatro.
Días antes, la mamá de Alexandra insistía.
- Venga este sábado Pedro.
- Me da un poco de vergüenza.
- Venga, venga, va a haber mucha gente de su edad y así quién sabe, termina usted conociendo a alguien.
Era la tercera vez que me invitaba para participar de esta obra de teatro en la que finalmente me había atrevido a entrar.
Y aunque me daba mucha vergüenza, no haber aceptado hubiese sido muy roto.
- Por cierto, espéreme tengo algo para usted.
Me extrañé.
¿Qué podría tener ella para mí?
Ella, mamá también de Anton, a quien yo le hago clases de matemáticas y física (escribí un post sobre ella hace tres semanas antes de irme a Finlandia).
- Tome, el otro día hablamos de literatura y le he comprado este libro.
Yo sencillamente no lo podía creer.
¿Qué se supone que uno dice en una situación así?
- Oh! Muchas gracias... muchas gracias.
- Espero le guste, nos vemos el sábado.
El libro, una joya.
Años que no leía algo que me gustara tanto, aunque a veces dudara del real motivo de mi entusiasmo por el libro.
- Cuénteme sobre su hija Marinka -le dije a la abuela que ya había canjeado mi brazo por los cubiertos y el salmón con calabacines de la entrada.
Se lo pregunté porque quería entender, enterarme si Marinka, la mamá de Anton y Alexandra, veía en mí algo de su experiencia de vida.
Y cuando comenzó a contarme quizá entendí un poco.
- Ella se vino de Croacia a España a estudiar sola a los 23 años, y luego conoció a Rafael acá...
- Entiendo, y luego ella ¿qué fue...
La noche siguió llena de sorpresas.
Llena.
Y cuando me fui, sin quererme ir pero con mi hermano esperando para entrar al departamento, me despedí diciéndole.
- Yo todavía no entiendo porqué me ha usted invitado esta noche... pero te lo agradezco -le dije y me puse nervioso cuando se me escapo el "te".
Eran las dos y cuarto de la madrugada.
Las humitas se retiraban a medida que los escotes se ponían a bailar.
Yo caminaba por uno de los barrios más exclusivos de Barcelona, y escuchaba todavía la música que arrancaba por los balcones de los Barraquer.
Sonaban los Beatles.
18 May 2007
Rostropovich tocando Bach (elija un relato si quiere)
Yo no sé mucho de música clásica, ni me las voy a dar de listo con lo poco que cacho.
Yo simplemente sé que este tema me encanta, y que acabo de descubrirlo porque el tal Rostropovich se murió hace dos semanas y me enteré de su existencia en las noticias.
Me gusta mucho.
En particular cómo termina.
Tengo caleta de cosas que contar.
Bueno en realidad son tres.
¿Cuál cuento?
1.
El relato muy entretenido, de un guía turístico español que conocí, sobre la comisión de joyas en Jaipur (India) y en cómo se cagó a un indio que quería cagárselo a él. Incluye el contexto distorsionado en el que lo conocí a él.
2.
- Qué rico vamos al zoológico!
- Pero tendrás que tener cuidado Leo, no te vayan a dejar encerrado con los monos.
(Éste incluye varias fotos de una tarde muy linda).
3.
Ayer estuve en la calle que da nombre al primer cuadro cubista de la historia (Picasso) y me la enseñó uno de los más famosos arquitectos de Chile a cuyo departamento voy saliendo esta noche otra vez.
Elijan si les interesa alguna en particular y hagan clic en la foto para ver el video de menos de dos minutos.
Pedro.
17 May 2007
con un angelito en skype
Matías, es el hijo de mi hermano mayor (no el que me acompaña esta semana en Barcelona). El único nieto en mi familia. El que quiere y abraza a mi mamá en mi lugar.
Cuando me fui de Chile tenía dos meses y medio. Ahora ya va pa' los ocho y cuando lo vi en pantalla casi me puse a llorar.
Me chateaba y todo.
ñ'p6 v7 zzzzzzzzzzzzzzzzzzzz z ñl
ccshw v mnbt
(Este texto es de verdad, le pegaba al teclado y mi vieja apretó enter para que yo lo pudiera leer).
Y más o menos significa que me quiere mucho y que ánimo, que aunque la vida terminará siendo distinto a lo que soñé un día con Mireia (por eso las z), es precisamente por eso que tengo que tirar pa'elante y estar atento a esos otros sueños.
Otros sueños en otras almohadas.
Algo así significan sus golpecitos azarosos en el teclado.
Así al menos, es como los he entendido yo.
Cuando me fui de Chile tenía dos meses y medio. Ahora ya va pa' los ocho y cuando lo vi en pantalla casi me puse a llorar.
Me chateaba y todo.
ñ'p6 v7 zzzzzzzzzzzzzzzzzzzz z ñl
ccshw v mnbt
(Este texto es de verdad, le pegaba al teclado y mi vieja apretó enter para que yo lo pudiera leer).
Y más o menos significa que me quiere mucho y que ánimo, que aunque la vida terminará siendo distinto a lo que soñé un día con Mireia (por eso las z), es precisamente por eso que tengo que tirar pa'elante y estar atento a esos otros sueños.
Otros sueños en otras almohadas.
Algo así significan sus golpecitos azarosos en el teclado.
Así al menos, es como los he entendido yo.
14 May 2007
por fin alguien que quiero
Miraba la pantalla de las llegadas, pero no lograba encontrar la que buscaba.
- ¿Será ésa?, no alcanzo a ver -pensaba.
Caminaba entre la gente y sus maletas arrugando la frente para ver mejor según yo.
Alguien de pie se me queda mirando y me detiene tocándome el pecho.
- Hola po.
- Bah! hooooola... ni te caché.
- Te estaba viendo hace rato, desde lejos.
Lo abracé y le di un beso.
Volví a abrazarlo.
Y me puse a llorar.
- He estado muy solo.
- Ya estoy acá yo. Lo pasaremos bacán.
- Me alegro mucho de verte. Mucho.
Mi hermano Leo ha venido a Barcelona por trabajo.
- ¿Será ésa?, no alcanzo a ver -pensaba.
Caminaba entre la gente y sus maletas arrugando la frente para ver mejor según yo.
Alguien de pie se me queda mirando y me detiene tocándome el pecho.
- Hola po.
- Bah! hooooola... ni te caché.
- Te estaba viendo hace rato, desde lejos.
Lo abracé y le di un beso.
Volví a abrazarlo.
Y me puse a llorar.
- He estado muy solo.
- Ya estoy acá yo. Lo pasaremos bacán.
- Me alegro mucho de verte. Mucho.
Mi hermano Leo ha venido a Barcelona por trabajo.
13 May 2007
todo en un ambiente de encuentro y reconciliación por supuesto
Por eso nunca podré ser político.
Porque siempre necesito decir lo que realmente pienso.
Porque siempre busco cómo no mentir.
El papa Benedicto XVI advirtió a los narcotraficantes que "Dios les exigirá explicaciones" por el "mal que están provocando".
Lo acabo de leer en la página de El Mercurio.
Y me pareció insólito.
Hubiese preferido algo del estilo ¡Cuidadito los huachos culia'os, que por malos los sapos, el taita dios los va a castigar! porque por lo menos así no me hubiese reído de él.
Vamos a ir por partes como le dijeron a Hans Pozo (¿se acordaban de ése?, yo quedé pa' la cagá como una semana después de ver sus fotos).
"Dios les exigirá explicaciones".
Dios, ya bueno, vale, Dios.
Les exigirá. Verdad que desde siempre los católicos nos han mostrado un Dios así. Que exige, que castiga, pero que nos ama también, claro.
...explicaciones.
¡Explicaciones! Siendo que "él" no nos ha dado a ninguno de nosotros nunca ninguna. Y cuando las pedimos nos responden no sé qué cosa enredada. Pan, pan, vino, vino señores. "Ustedes" se supone saben de pan y de vino ¿no?
¡Explicaciones! Siendo que "su" iglesia persiguió, apresó, torturó y mató a miles de personas por tratar de explicar su visión del mundo, por tratar de explicar el universo de un modo distinto o proclamar que la tierra no era el centro.
Explicaciones quería el hue'oncito.
¿Y a vos quién chucha te ha pedido explicaciones por dejar morir de hambre a tanto niño negro?
Porque para mí el Dios del que las diversas iglesias hablan y con el que se llenan sus bocas, bolsillos y pechos angustiados, ese Dios no existe.
Porque si existiera, que venga alguien a explicarme (se aceptan narcotraficantes) porqué deja que millones de niños se hayan muerto y se estén muriendo de hambre. Porqué deja que mueran los iraquíes como moscas y peor aún que nosotros ni nos inmutemos. "Murieron sesenta más hoy día. Sí, cámbiate de canal que sale la Bolocco mostrando las tetas".
¡Por qué po, a ver!
Si Dios existe o no, me da hasta paja discutirlo o escribir al respecto, pero sea lo que sea la hue'á que exista para ustedes creyentes, VALE CALLAMPA.
Y no se ofenda.
Puede que haya tenido una semana de mierda y ahora esté buscando desahogarme.
... por no haber visto las tetas de la Bolocco en la tele!
Porque siempre necesito decir lo que realmente pienso.
Porque siempre busco cómo no mentir.
El papa Benedicto XVI advirtió a los narcotraficantes que "Dios les exigirá explicaciones" por el "mal que están provocando".
Lo acabo de leer en la página de El Mercurio.
Y me pareció insólito.
Hubiese preferido algo del estilo ¡Cuidadito los huachos culia'os, que por malos los sapos, el taita dios los va a castigar! porque por lo menos así no me hubiese reído de él.
Vamos a ir por partes como le dijeron a Hans Pozo (¿se acordaban de ése?, yo quedé pa' la cagá como una semana después de ver sus fotos).
"Dios les exigirá explicaciones".
Dios, ya bueno, vale, Dios.
Les exigirá. Verdad que desde siempre los católicos nos han mostrado un Dios así. Que exige, que castiga, pero que nos ama también, claro.
...explicaciones.
¡Explicaciones! Siendo que "él" no nos ha dado a ninguno de nosotros nunca ninguna. Y cuando las pedimos nos responden no sé qué cosa enredada. Pan, pan, vino, vino señores. "Ustedes" se supone saben de pan y de vino ¿no?
¡Explicaciones! Siendo que "su" iglesia persiguió, apresó, torturó y mató a miles de personas por tratar de explicar su visión del mundo, por tratar de explicar el universo de un modo distinto o proclamar que la tierra no era el centro.
Explicaciones quería el hue'oncito.
¿Y a vos quién chucha te ha pedido explicaciones por dejar morir de hambre a tanto niño negro?
Porque para mí el Dios del que las diversas iglesias hablan y con el que se llenan sus bocas, bolsillos y pechos angustiados, ese Dios no existe.
Porque si existiera, que venga alguien a explicarme (se aceptan narcotraficantes) porqué deja que millones de niños se hayan muerto y se estén muriendo de hambre. Porqué deja que mueran los iraquíes como moscas y peor aún que nosotros ni nos inmutemos. "Murieron sesenta más hoy día. Sí, cámbiate de canal que sale la Bolocco mostrando las tetas".
¡Por qué po, a ver!
Si Dios existe o no, me da hasta paja discutirlo o escribir al respecto, pero sea lo que sea la hue'á que exista para ustedes creyentes, VALE CALLAMPA.
Y no se ofenda.
Puede que haya tenido una semana de mierda y ahora esté buscando desahogarme.
... por no haber visto las tetas de la Bolocco en la tele!
11 May 2007
10 May 2007
escuche on line el primer disco de teleradio donoso, probablemente el mejor de este año
Y dígame cuál tema le gustó más (pero si no le gustó un día te vas váyase de mi blog hoy).
03 May 2007
suomi
- Los Blancos no podían entrar acá durante la guerra civil de Finlandia.
- ¿Los Blancos? Jarkko, yo no sé nada de la guerra civil de Finlandia. Ei mitä ¿En qué año fue?
- En 1918, un año después de la independencia. Y se pelearon los blancos que eran conservadores con los Rojos que eran los comunistas, los trabajadores. Y este barrio donde vivimos, Pispala, era donde vivían los Rojos y hay túneles debajo de nosotros.
- Wow -me quedé pensando y recordando que claro, Finlandia es cien años más joven que Chile- ¿y quién ganó?
- Los Blancos.
- Ah.
Cuando salí en la mañana de mi departamento en Barcelona llovía un poco. Me gusta pensar que las ciudades se entristecen si me voy. Y más si después en la loza de despegue del aeropuerto, el viento te aporrea desesperado y te tira para que te quedes. Tiene más de trágico y pasional. Es cuando te toca hacer fuerza con el cuerpo (y ya no sólo con el corazón) para poder avanzar e irte de una buena vez.
- Vamos al supermercado...
- ¿Mmmm? -dije durmiendo.
- ... pero te puedes quedar si estás cansado -me dijo Nadja.
- ¿Mmmm?, ah no, voy voy, quiero ir. Kaksi minutti.
Tomamos las bicicletas y nos fuimos pedaleando hasta el centro de la ciudad. Tres kilómetros casi siempre cuesta abajo ¡Hacía años que no andaba en bicicleta! así que podrán imaginarse la alegría con la que iba entre los abedules del bosque que había que cruzar y un cielo celeste, celeste, celeste.
Estaba contento.
Tantos días solo y triste hicieron que mientras pedaleábamos, yo quisiera ir siempre detrás de Jarkko y Nadja. Sólo para verlos. Sólo para darme cuenta que ya no estaba solo.
Y así han sido estos primeros tres días en Finlandia.
De lento pedaleo.
El departamento de Nadja es de cuento y de madera. De cuento siberiano o polar ártico. De madera clara y con una especie de subterráneo (porque está en el primer piso) donde tiene su pieza con Jarkko. La mitad de los muebles y las cosas de las paredes provienen de algún basurero de la ciudad y hay una cantidad de colores que entiendo buscan provocar a la nieve del invierno.
Por la ventana de la cocina se ve un lago y si vas al living ves el otro. Los abedules, árboles de tronco blanco y que en sueco se dicen björk, tienen sus pimeros brotes verdes y Nadja me dice que cuando aparecen todas las hojas en verano ya no puedes ver el lago. Me encantaría estar acá en el verano para comprobarlo. Y no es que no le crea, es sólo que acá me siento como si estuviera en el Lago Llanquihue y con tanta metrópoli este último tiempo, esa imagen de agua y salmones nadando de mi niñez, ya la creía un sueño.
Cuando llegué pensé que tendría mucho tiempo para conversar y ponerme al día con Nadja. Y reirnos. Me resulta tan fácil hacerla reir y tan contagiosa su risa, que siempre todo termina en carcajada. Pero no ha sido tan así porque desde que llegué, no he parado de conocer gente.
- Anteeksi, mitäa kello on, mutta Suomessa? -le pregunté a una chica en el aeropuerto de Londres (donde hice la conexión), más para dármelas de listo que para saber cuanto adelantar la hora en un reloj que ni siquiera tengo.
- Kello on seitsemän nyt.
- Kiitos.
El lunes en la noche había una fiesta acá y llegó una masa de personas que no pude terminar ni siquiera de saludar. Cuando de repente, en un acto según yo kamikaze, salimos todos al patio a medianoche (te encargo los grados bajo cero)... no entendía mucho esta necesidad de cambiar el fuego a leña de la casa por el frío penetrante del jardín.
Pero para entender estaban las botellas de vodka, vino y cerveza.
En eso, sin darme cuenta, el chico con el que había estado conversando en la cocina, tomó una especie de cuerdas con parafina a las que prendió fuego y comenzó a hacer malabares. Se le unieron una chica y un chico.
Y entre los tres, alternadamente, fueron tiñendo de fuego al aire.
Me había dado vuelta sorprendido para ver todo esto y resultó que segundos después a mi espalda sonaban un acordeón, un oboe, un saxofón, una guitarra y unos timbales.
- Suenan bien ¿eh? -me dijo Jarkko.
- Muy bien... esto es muy raro, no sabía que esto iba a pasar.
- Sí, y ni siquiera se conocen todos, es la primera vez que tocan juntos.
Así siguió la noche un buen rato, con una música improvisada que me recordaba un poco a Kusturica pero con un ritmo finlandés, más lento y calmado. Cuando me fui a dormir, el acordeón que todavía alguien tocaba y las canciones típicas de Finlandia que todos coreaban, me sirvieron como canción de cuna.
Jarkko es vegano. Yo como huevos, leche, queso y pescados. Pero él ni siquiera eso. Y un grupo de amigos tampoco. Dos chicas, Ansku y Hiilde ("sacar a cien el nombre raro"), nos habían invitado a su departamento a comer veganamente al día siguiente.
Eramos diez personas.
Y durante muchos segundos seguidos nadie hablaba.
- ¿Esto es normal Nadja?
- Bueno sí, en Finlandia no se habla tanto tú sabes, pero estos amigos son más callados de lo normal.
A veces pasaban hasta minutos.
Digamos que pasaban legiones enteras de angelitos.
- In Chile, it´s almost impossible that ten people could rest in silence. If we´re cooking, we´re all the time screaming or laughing, or I don´t know, at least saying things like "where´s the salt?" or "give me a fork fother mucker" -me atreví a decir.
Se rieron.
Y siguieron en silencio.
Son las dos y media de la madrugada ahora que escribo. Otra noche que me quedo sin aurora boreal. Y en cambio el sol ya empezó a aclarar el horizonte a través de la ventana. La hue'á heavy. Amaneciendo a las 2.30 am.
Yo sé que en las zonas extremas del mundo la naturaleza juega un poco a enredarnos. Pero no sé, ni cómo los pajaritos lo hacen para no volverse locos, ni yo para estar sin Mireia.
Porque si estoy despierto en el norte solo, es porque soñé el sur con ella.
28 April 2007
la ropa mojada cuelga de la ventana
La metí toda (bueno, toda la que cabía) a última hora en la lavadora. Espero que en la noche se seque algo, porque ahora está colgada ahí en el balcón. Como en todos los otros balcones hacia abajo.
A veces hasta pienso en regalar calzoncillos y en si alguien me regalaría sus sostenes.
- ¿Y vas con tu novia a Finlandia? -me preguntó una de las mamás multimillonarias a cuyo hijo le hago clases de matemáticas y de física.
- No, voy solo.
- ¿Solo?
- Si es que terminé con mi novia.
- ¡¿Con la catalana?!, ¡¿por la que viniste hasta acá?!
- Bueno sí.
- ¿Y por qué no nos habías contado antes?
Moví los hombros como diciendo "Mmm... ¿y por qué habría de haberlo dicho?"
Ella se dio cuenta y me respondió.
- Podías habérmelo contado, podríamos haber conversado y yo podría haber sido como una madre para ti.
Yo ya no podía creer tanta buena onda, porque vale, a muchas mamás de mis amigos o ex suegras les he caído usualmente muy bien (supongo que es porque yo sí las pesco y les hablo un poco sobre sus hijos e hijas y sobre dónde será el carrete esa noche "y quédese tranquila que manejo yo y usted sabe que yo no bebo"), pero esta señora que siempre ha sido tan simpática, llenándome de chocolates, helado, postres y coca cola cuando voy a hacer clases, se estaba pasando de genial.
- ¿Y con quién estás viviendo ahora?, ¿solo?
- Bueno con una alemana y un colombiano... un piso que encontré en internet.
- Ah claro, un piso compartido, es que son muy caros para tener uno solo, claro. Y estás tan solo, es muy difícil estar solo y tan lejos de la familia y los amigos.
Ella es croata y supongo que alguna vez pasó por algo parecido. Oftalmóloga al igual que su marido español, con más plata que la concha tu madre. Y no es una de esas viejas falsas que siempre sonríe y todo está bien. No. A esta le creo. Le compro sus buenas intenciones.
Su hijo, Anton, un pajero de los buenos (onda Fredes) pero con mucho talento (onda Fredes) nunca ha pescado mucho el colegio. De uno a diez, tenía puros tres en matemáticas. Y nos hemos llevado tan bien que hasta se ha entusiasmado con la materia, porque aparte de reirnos y llevarnos bien (a veces me cuestiono si uno puede ser amigo de alguien diez años menor que yo ¿o es porque me siento muy solo? chucha) se ha aplicado y en el último examen se sacó un diez. Me sentí bacán y bueno ahí la mamá definitivamente me amó... supongo que porque otro profesor nunca había motivado así a su hijo ¡o yo qué sé!
La cosa es que esta tarde no dejaba que me fuera y me hablaba y me hablaba y me hablaba.
- No se preocupe, ya se conseguirá usted una mujer mejor que se lo merezca a usted -me dijo con su acento croata.
Me dio risa.
- Pero si esta señora ni siquiera la conoce -pensé.
- Usted es un chico muy bueno, ya encontrará a alguien. Pero no se vuelva a Chile, quédese acá.
Me subí al ascensor y por la ventanita de éste (porque el ascensor tenía una ventanita) Anton y su madre se despedían muy sonrientes levantando sus manos. Como para sacarles una foto tierna.
- Chao, chao, que le vaya muy bien en Finlandia -escuché con la mitad del cuerpo ya en el cuarto piso.
A veces hasta pienso en regalar calzoncillos y en si alguien me regalaría sus sostenes.
- ¿Y vas con tu novia a Finlandia? -me preguntó una de las mamás multimillonarias a cuyo hijo le hago clases de matemáticas y de física.
- No, voy solo.
- ¿Solo?
- Si es que terminé con mi novia.
- ¡¿Con la catalana?!, ¡¿por la que viniste hasta acá?!
- Bueno sí.
- ¿Y por qué no nos habías contado antes?
Moví los hombros como diciendo "Mmm... ¿y por qué habría de haberlo dicho?"
Ella se dio cuenta y me respondió.
- Podías habérmelo contado, podríamos haber conversado y yo podría haber sido como una madre para ti.
Yo ya no podía creer tanta buena onda, porque vale, a muchas mamás de mis amigos o ex suegras les he caído usualmente muy bien (supongo que es porque yo sí las pesco y les hablo un poco sobre sus hijos e hijas y sobre dónde será el carrete esa noche "y quédese tranquila que manejo yo y usted sabe que yo no bebo"), pero esta señora que siempre ha sido tan simpática, llenándome de chocolates, helado, postres y coca cola cuando voy a hacer clases, se estaba pasando de genial.
- ¿Y con quién estás viviendo ahora?, ¿solo?
- Bueno con una alemana y un colombiano... un piso que encontré en internet.
- Ah claro, un piso compartido, es que son muy caros para tener uno solo, claro. Y estás tan solo, es muy difícil estar solo y tan lejos de la familia y los amigos.
Ella es croata y supongo que alguna vez pasó por algo parecido. Oftalmóloga al igual que su marido español, con más plata que la concha tu madre. Y no es una de esas viejas falsas que siempre sonríe y todo está bien. No. A esta le creo. Le compro sus buenas intenciones.
Su hijo, Anton, un pajero de los buenos (onda Fredes) pero con mucho talento (onda Fredes) nunca ha pescado mucho el colegio. De uno a diez, tenía puros tres en matemáticas. Y nos hemos llevado tan bien que hasta se ha entusiasmado con la materia, porque aparte de reirnos y llevarnos bien (a veces me cuestiono si uno puede ser amigo de alguien diez años menor que yo ¿o es porque me siento muy solo? chucha) se ha aplicado y en el último examen se sacó un diez. Me sentí bacán y bueno ahí la mamá definitivamente me amó... supongo que porque otro profesor nunca había motivado así a su hijo ¡o yo qué sé!
La cosa es que esta tarde no dejaba que me fuera y me hablaba y me hablaba y me hablaba.
- No se preocupe, ya se conseguirá usted una mujer mejor que se lo merezca a usted -me dijo con su acento croata.
Me dio risa.
- Pero si esta señora ni siquiera la conoce -pensé.
- Usted es un chico muy bueno, ya encontrará a alguien. Pero no se vuelva a Chile, quédese acá.
Me subí al ascensor y por la ventanita de éste (porque el ascensor tenía una ventanita) Anton y su madre se despedían muy sonrientes levantando sus manos. Como para sacarles una foto tierna.
- Chao, chao, que le vaya muy bien en Finlandia -escuché con la mitad del cuerpo ya en el cuarto piso.
27 April 2007
Nadja! hfgrt rtyhty dasjdkje frtgrt Pedro!
Creo que nunca lo había contado.
Cuando tenía 16 años me fui de intercambio a Bélgica seis meses. Mis viejos se ganaron la beca Presidente Pinochet y partieron exiliados el mismo año del golpe. Hicieron su vida en Bruselas, la capital de Bélgica hasta mediados de los ochenta. Y entre los muchísimos amigos que hicieron, con uno en especial, acordaron que antes de que termináramos el colegio Olivier y yo, haríamos un intercambio en el país de los amigos de nuestros padres.
Cumplí los diecisiete allá, el mismo día que Ricardo Lagos era electo presidente de Chile por lo que me perdí las lágrimas de emoción de mis viejos. Por cierto, tras su mandato, ¿alguna vez se pusieron a pensar lo que podríamos habernos perdido si Lavín y la UDI hubieran ganado?
La cosa es que, estando en Europa, tenía que aprovechar y conocerla lo más que pudiera.
Así que comiendo uno o dos snickers al día y durmiendo en los trenes, me comí catorce países en un mes.
Y conocí muchísima gente.
Es que viajando solo se está más acompañado.
- ¿Y vos cuántos años tenés?
- 17.
- ¿17?, boludo ¿17? es que no te lo puedo creer.
Saqué mi pasaporte otra vez, acostumbrado a tener que demostrarlo.
- Wow! pibe... mi hermano que tiene 21 está jugando a la play en Buenos Aires.
En Estocolmo me recibieron los Cifuentes, unos amigos de mis viejos de la época del Mapu, hoy exiliados en Suecia. Se me había acabado toda la plata y ya no iba a poder ir a Finlandia donde Nadja.
Recuerdo que les saboteé el refrigerador, la lavadora y el baño.
Recuerdo también esas conversaciones escandinavas sobre la vida, con un viejo de barba blanca nostálgico de su Chile, que quiso llevarme al lugar donde le dieron el Premio Nobel a Pablo Neruda.
Y a los dos días su hijo me dijo:
- Vamos al centro Pedro.
- ¿Al centro?, ¿a qué?
- Vamos.
Gonzalo, que con sus veinte años no tenía la barba blanca y nostálgica de su padre, me llevó al centro de Estocolmo, a un café donde me presentó a Nicolas Redlik.
Nunca tuve que escribir su nombre para recordarlo siempre.
- Pedro, te presento a Nicolas Redlik. Un súper amigo mío.
- Hola.
- Hi.
Como se dieron cuenta de mi cara ingenua que sospechaba absolutamente nada, Gonzalo se rió y me dijo en su español ablandado por el acento sueco.
- Resulta que Nicolas trabaja en unos barcos que van a Finlandia en turnos de tres semanas y luego descansa dos. Entonces, como esas dos semanas de descanso no quiere saber nada de los barcos y le dan un pasaje gratis, te traje hasta acá porque te los va a regalar.
Por eso nunca pude olvidar su nombre, porque mi alegría lo dejó esculpido en mi cabeza.
¡Tenía que avisarle a Nadja que llegaría en dos días!
Y luego pensé, que mejor la llamaba desde el barco. Más chistoso. En el barco dije "la llamo desde Helsinki mismo para que sea sorpresa". Y en Helsinki se me ocurrió: ¿y si llego hasta su casa y le toco la puerta?
Ojahaanrinne XX era la calle. Tomé el tren porque averigué que quedaba a las afueras de Helsinki. Me bajé donde me habían indicado y como eran las nueve de la mañana de un domingo, no había mucha gente a la que preguntarle por la dirección.
En eso vi un bus en una parada. Me subí y le pregunté al chofer en inglés si sabía hablar inglés.
Me miró asustado.
Miré para atrás y los cuatro pasajeros madrugadores tampoco sabían. Entonces saqué mi papelito con la dirección y le pregunté.
- Oyajanrine?
El lo vio y me dijo.
- Aaaahh! Ojahaanrinne!
Y con el brazo me indicó como pudo.
Y pudo bien.
Llegué al edificio de Nadja. Era tan temprano que me daba vergüenza tocar a la puerta, así que rodeé el edificio y miré entre todas las ventanas aquella que tuviera cortinas de baño azul, porque en un mail me había contado que las había colgado en su pieza. Las vi y me cagué de la risa. Ahí estaba. Pero era muy temprano así que fui a darme una vuelta, a hacer tiempo.
Después de una hora volví al edificio nervioso y cagado de la risa. No había conserje porque la mano de obra en Europa en general es carísima. La puerta estaba abierta, así que entré y subí las escaleras, y frente a la puerta de su departamento toqué la puerta.
Me abre una señora rubia que era la mamá de Nadja.
¿Cómo podría explicarles la cara que puso Maija Laine, la madre de Nadja?
Si escribiera bien podría. Pero traten de imaginarse a una señora rubia culturalmente poco expresiva, que abre la puerta de su casa un domingo por la mañana y ve que se trata de un chico alto con pelo largo y cara de indio amazónico (porque ella nunca había visto un indio amazónico) que transpira y al que no se le entiende nada de lo que dice, que pone cara de tonto y sólo atina a sonreír y levantar la mano derecha mientras en los hombros lleva una mochila gigantesca.
- Nadja! hfgrt rtyhty dasjdkje frtgrt Pedro! -dijo entretenida sin dejar de mirarme.
En eso del baño, con la toalla saliendo de la ducha, aparece Nadja que me ve y empieza a cagarse de la risa.
Así fue la primera vez que fui a Finlandia.
Cuando tenía 16 años me fui de intercambio a Bélgica seis meses. Mis viejos se ganaron la beca Presidente Pinochet y partieron exiliados el mismo año del golpe. Hicieron su vida en Bruselas, la capital de Bélgica hasta mediados de los ochenta. Y entre los muchísimos amigos que hicieron, con uno en especial, acordaron que antes de que termináramos el colegio Olivier y yo, haríamos un intercambio en el país de los amigos de nuestros padres.
Cumplí los diecisiete allá, el mismo día que Ricardo Lagos era electo presidente de Chile por lo que me perdí las lágrimas de emoción de mis viejos. Por cierto, tras su mandato, ¿alguna vez se pusieron a pensar lo que podríamos habernos perdido si Lavín y la UDI hubieran ganado?
La cosa es que, estando en Europa, tenía que aprovechar y conocerla lo más que pudiera.
Así que comiendo uno o dos snickers al día y durmiendo en los trenes, me comí catorce países en un mes.
Y conocí muchísima gente.
Es que viajando solo se está más acompañado.
- ¿Y vos cuántos años tenés?
- 17.
- ¿17?, boludo ¿17? es que no te lo puedo creer.
Saqué mi pasaporte otra vez, acostumbrado a tener que demostrarlo.
- Wow! pibe... mi hermano que tiene 21 está jugando a la play en Buenos Aires.
En Estocolmo me recibieron los Cifuentes, unos amigos de mis viejos de la época del Mapu, hoy exiliados en Suecia. Se me había acabado toda la plata y ya no iba a poder ir a Finlandia donde Nadja.
Recuerdo que les saboteé el refrigerador, la lavadora y el baño.
Recuerdo también esas conversaciones escandinavas sobre la vida, con un viejo de barba blanca nostálgico de su Chile, que quiso llevarme al lugar donde le dieron el Premio Nobel a Pablo Neruda.
Y a los dos días su hijo me dijo:
- Vamos al centro Pedro.
- ¿Al centro?, ¿a qué?
- Vamos.
Gonzalo, que con sus veinte años no tenía la barba blanca y nostálgica de su padre, me llevó al centro de Estocolmo, a un café donde me presentó a Nicolas Redlik.
Nunca tuve que escribir su nombre para recordarlo siempre.
- Pedro, te presento a Nicolas Redlik. Un súper amigo mío.
- Hola.
- Hi.
Como se dieron cuenta de mi cara ingenua que sospechaba absolutamente nada, Gonzalo se rió y me dijo en su español ablandado por el acento sueco.
- Resulta que Nicolas trabaja en unos barcos que van a Finlandia en turnos de tres semanas y luego descansa dos. Entonces, como esas dos semanas de descanso no quiere saber nada de los barcos y le dan un pasaje gratis, te traje hasta acá porque te los va a regalar.
Por eso nunca pude olvidar su nombre, porque mi alegría lo dejó esculpido en mi cabeza.
¡Tenía que avisarle a Nadja que llegaría en dos días!
Y luego pensé, que mejor la llamaba desde el barco. Más chistoso. En el barco dije "la llamo desde Helsinki mismo para que sea sorpresa". Y en Helsinki se me ocurrió: ¿y si llego hasta su casa y le toco la puerta?
Ojahaanrinne XX era la calle. Tomé el tren porque averigué que quedaba a las afueras de Helsinki. Me bajé donde me habían indicado y como eran las nueve de la mañana de un domingo, no había mucha gente a la que preguntarle por la dirección.
En eso vi un bus en una parada. Me subí y le pregunté al chofer en inglés si sabía hablar inglés.
Me miró asustado.
Miré para atrás y los cuatro pasajeros madrugadores tampoco sabían. Entonces saqué mi papelito con la dirección y le pregunté.
- Oyajanrine?
El lo vio y me dijo.
- Aaaahh! Ojahaanrinne!
Y con el brazo me indicó como pudo.
Y pudo bien.
Llegué al edificio de Nadja. Era tan temprano que me daba vergüenza tocar a la puerta, así que rodeé el edificio y miré entre todas las ventanas aquella que tuviera cortinas de baño azul, porque en un mail me había contado que las había colgado en su pieza. Las vi y me cagué de la risa. Ahí estaba. Pero era muy temprano así que fui a darme una vuelta, a hacer tiempo.
Después de una hora volví al edificio nervioso y cagado de la risa. No había conserje porque la mano de obra en Europa en general es carísima. La puerta estaba abierta, así que entré y subí las escaleras, y frente a la puerta de su departamento toqué la puerta.
Me abre una señora rubia que era la mamá de Nadja.
¿Cómo podría explicarles la cara que puso Maija Laine, la madre de Nadja?
Si escribiera bien podría. Pero traten de imaginarse a una señora rubia culturalmente poco expresiva, que abre la puerta de su casa un domingo por la mañana y ve que se trata de un chico alto con pelo largo y cara de indio amazónico (porque ella nunca había visto un indio amazónico) que transpira y al que no se le entiende nada de lo que dice, que pone cara de tonto y sólo atina a sonreír y levantar la mano derecha mientras en los hombros lleva una mochila gigantesca.
- Nadja! hfgrt rtyhty dasjdkje frtgrt Pedro! -dijo entretenida sin dejar de mirarme.
En eso del baño, con la toalla saliendo de la ducha, aparece Nadja que me ve y empieza a cagarse de la risa.
Así fue la primera vez que fui a Finlandia.
26 April 2007
24 April 2007
los mil jinetes
No sé dónde estarán los otros 998, pero con estos dos y semejantes canciones, tengo pa' rato.
myspace.com/losmiljinetes
Sus comments los he absorbido literalmente y me acompañan, se pasaron, gracias.
23 April 2007
me di cuenta de una cosa (esto de estar solo)
Hubo un tiempo en que mataba por un comment.
Un tiempo en el que mi ego se disparaba cuando una persona completamente desconocida me decía "escribes bien" y ahí estaba yo tratando de no creérmelo tanto tampoco. Porque siempre hago esos ejercicios de desnudar los comentarios de la gente a mi alrededor y tratar de entender desde su óptica el porqué dicen las cosas y así no creerme mucho el cuento.
Pero la hue'á se convirtió en algo insostenible que yo mismo propiciaba. Harta gente distinta diciendo lo mismo y yo ya cansado de ejercitar, me di cuenta que ya no quería depender tan constantemente de su opinión.
Así puse fin al primer blog.
Y como luego he seguido siendo un exhibicionista de mierda de mi vida, en los siguientes blogs decidí que los comments los restringiría lo suficiente como para no correr a casa a leerlos ni tener que meterme como desesperado en otros blogs a responder o conseguir nuevos comments.
La persona que quiera leer que lea.
Pasa que ahora, es casi la una de la tarde acá en Barcelona, hay sol, la gente parece feliz, y yo me siento más solo que la mierda.
Debe ser por eso que me sentí tan bien cuando leí algunos comments en el nuevo blog (que debuta con alguien esta semana) hace unos minutos.
Se los agradezco. Mi gente, mis amigos y amigas, me han bombardeado a mails, al punto que no me alcanza la plata en el cyber para responderles a todos, sorry de verdad. Pero también gente que no conozco y que se atreve a decir que yo les hago sentir algo... puta me alegro, porque además a veces hacen que yo haga algunas cosas que no me atrevía.
Saludos.
Un tiempo en el que mi ego se disparaba cuando una persona completamente desconocida me decía "escribes bien" y ahí estaba yo tratando de no creérmelo tanto tampoco. Porque siempre hago esos ejercicios de desnudar los comentarios de la gente a mi alrededor y tratar de entender desde su óptica el porqué dicen las cosas y así no creerme mucho el cuento.
Pero la hue'á se convirtió en algo insostenible que yo mismo propiciaba. Harta gente distinta diciendo lo mismo y yo ya cansado de ejercitar, me di cuenta que ya no quería depender tan constantemente de su opinión.
Así puse fin al primer blog.
Y como luego he seguido siendo un exhibicionista de mierda de mi vida, en los siguientes blogs decidí que los comments los restringiría lo suficiente como para no correr a casa a leerlos ni tener que meterme como desesperado en otros blogs a responder o conseguir nuevos comments.
La persona que quiera leer que lea.
Pasa que ahora, es casi la una de la tarde acá en Barcelona, hay sol, la gente parece feliz, y yo me siento más solo que la mierda.
Debe ser por eso que me sentí tan bien cuando leí algunos comments en el nuevo blog (que debuta con alguien esta semana) hace unos minutos.
Se los agradezco. Mi gente, mis amigos y amigas, me han bombardeado a mails, al punto que no me alcanza la plata en el cyber para responderles a todos, sorry de verdad. Pero también gente que no conozco y que se atreve a decir que yo les hago sentir algo... puta me alegro, porque además a veces hacen que yo haga algunas cosas que no me atrevía.
Saludos.
22 April 2007
un blog para esa gente
acabo de hacerme otro blog
pero no es un blog sobre mí
es un blog sobre la gente que considero que debiera multiplicarse por un número natural mucho mayor que uno
ojalá y cada uno y cada una de ustedes me dijeran también qué personas consideran así y porqué
y así los conocemos a todos y a todas
y nos demos cuenta que en la vida hay cosas increíbles que algunas personas se han atrevido a hacer
personas que no pueden sino atreverse
multipliquense.blogspot.com
pero no es un blog sobre mí
es un blog sobre la gente que considero que debiera multiplicarse por un número natural mucho mayor que uno
ojalá y cada uno y cada una de ustedes me dijeran también qué personas consideran así y porqué
y así los conocemos a todos y a todas
y nos demos cuenta que en la vida hay cosas increíbles que algunas personas se han atrevido a hacer
personas que no pueden sino atreverse
multipliquense.blogspot.com
20 April 2007
Torhüter
El miércoles encontré por casualidad el mail de un viejo amigo, de esos de infancia con el que jugaba a la pelota. Nos tirábamos penales los dos porque como vivíamos en el campo a las afueras de Puerto Montt, las casas alrededor no alcanzaban como para hacer una pichanga ni de cinco por lado.
Recuerdo que cuando volvía del colegio y tenía que subir la tremenda cuesta por la calle de piedras que nunca pavimentaron, siempre cruzaba los dedos para que apareciera la camioneta roja de sus papás que vivían un poco más arriba de mi casa y que me llevaban.
David estudió bachillerato en humanidades en la Católica y luego se viró de un día para otro a estudiar filosofía en Alemania.
Nunca más nos vimos.
Nunca más lo goleé.
Su mail todavía existía así que me respondió.
Y leyó el blog.
"Si Finlandia no te ha despejado, vente a Heidelberg. Nos acabamos de cambiar a una casa al lado del río. Hay una habitación soleada para sentarse a leer, a escribir o a soñar, despierto o dormido. Hay un jardín que crece como por magia por el verano adelantado y que necesita ser cortado un poco, antes de que nos absorba o nos pierda.
Vente a Heidelberg unos dias. Habrá tiempo y espacio para dejar los hoyos negros atrás."
No me sobra la plata que digamos, pero con el calor de esa invitación me dieron muchas ganas de ir, así que apenas tenga los euros me lo propondré.
Y llevaré los guantes de arquero.
Recuerdo que cuando volvía del colegio y tenía que subir la tremenda cuesta por la calle de piedras que nunca pavimentaron, siempre cruzaba los dedos para que apareciera la camioneta roja de sus papás que vivían un poco más arriba de mi casa y que me llevaban.
David estudió bachillerato en humanidades en la Católica y luego se viró de un día para otro a estudiar filosofía en Alemania.
Nunca más nos vimos.
Nunca más lo goleé.
Su mail todavía existía así que me respondió.
Y leyó el blog.
"Si Finlandia no te ha despejado, vente a Heidelberg. Nos acabamos de cambiar a una casa al lado del río. Hay una habitación soleada para sentarse a leer, a escribir o a soñar, despierto o dormido. Hay un jardín que crece como por magia por el verano adelantado y que necesita ser cortado un poco, antes de que nos absorba o nos pierda.
Vente a Heidelberg unos dias. Habrá tiempo y espacio para dejar los hoyos negros atrás."
No me sobra la plata que digamos, pero con el calor de esa invitación me dieron muchas ganas de ir, así que apenas tenga los euros me lo propondré.
Y llevaré los guantes de arquero.
18 April 2007
tahtitieteilija
La primera vez que estuve en Finlandia tenía 17.
Se acababa abril y en diciembre daba la PAA.
Quería entrar a la Chile a estudiar astronomía, pero para eso tenía que hacer el plan común de ingeniería en Beaucheff.
Con 20 y los dos primeros años en la U aprobados invicto, cambié verano por invierno y me pasé febrero a treinta grados bajo cero aprendiendo finés en Helsinki con mi súper amiga Nadja.
Oletko Suomealainen? Moikka. Minä en puhu suomea koska minä ollen Chilelainen, mutta minä ollin Suomesa, puhutko ranska tai englanti?
Aprendí eso, los números y dos hue'ás más, que usaba cada rara vez que me cruzaba con alguna rubia perdida en Chile.
Mi primer blog, y de hecho el fotolog antes que él, se llaman tahtitieteilija.
Astrónomo en finés.
En su momento me pareció lo suficientemente cool y extraño y alternativo y todas esas cosas que uno busca al inventarse un nombre, un nick.
Tengo 24 años, ya tengo la licenciatura sobre galaxias, agujeros negros y supernovas y la próxima semana me voy por tercera vez a Finlandia.
Mireia y yo terminamos.
Algunos alcanzaron a enterarse horas antes de que me diera la hue'á y cerrara este blog, en un post que luego me arrepentí de haber colgado.
Han pasado dos semanas, pero para mí ha sido casi como un año y medio.
Digamos que lo he pasado como el reverendo pico.
Pa' qué entrar en detalles, aparte de mencionar que con la plata ando menos que justo, que he bajado cuatro, cinco kilos, que he estado más que a punto de volverme a Chile y que tras llorármelo todo (completamente solo en esta ciudad) resulta que hoy por hoy aparece Nadja que me dice "vente pa' Finlandia, éste es el número de mi tarjeta y la clave secreta para que compres los pasajes".
Así que me voy.
Yo amo a Mireia.
Ella dice que me ama.
Pero nuestra historia de amor no resultó.
Y todavía no logro entender muy bien porqué.
A veces trato de pensar que es una crisis de esas típicas de pareja, pero me doy de frente con la realidad que me dice lo contrario y me duele más que la mierda.
Anoche a las dos de la madrugada Mireia y yo estábamos tirado en el pasto de una rotonda.
Viendo las mismas seis estrellas, la constelación caballito de mar como la bautizó, y sin poder dejar de llorar.
- ¿Qué haces tirado en el pasto? -me dijo como cantando.
- ... la mirada fijada en el cielo, de noche -continué yo.
Y sonreímos cuando nos dimos cuenta que la letra de la canción coincidía casi que calcadamente con lo que nos estaba pasando.
Gracias Cristóbal Briceño por escribirnos esa canción sin saberlo.
Anoche, a las dos de la madrugada "celebrábamos" en el pasto de esa rotonda y entre lágrimas, nuestros nueve meses de relación. Porque fue hace exactamente nueve meses, el 18 de Julio del 2006, que Mireia y yo nos dimos nuestro primer beso en el aeropuerto de Santiago.
El día que llegó a Chile para conocerme.
Mireia y yo siempre estuvimos seguros de que tendríamos una hija, pero anoche entendí que quien se tomó este período de gestación no fue Maia.
Anoche entendí que en estos nueve meses lo que se gestó fue la historia de amor más hermosa que alguien podría experimentar.
Me voy a Finlandia.
No sé absolutamente nada más.
Se acababa abril y en diciembre daba la PAA.
Quería entrar a la Chile a estudiar astronomía, pero para eso tenía que hacer el plan común de ingeniería en Beaucheff.
Con 20 y los dos primeros años en la U aprobados invicto, cambié verano por invierno y me pasé febrero a treinta grados bajo cero aprendiendo finés en Helsinki con mi súper amiga Nadja.
Oletko Suomealainen? Moikka. Minä en puhu suomea koska minä ollen Chilelainen, mutta minä ollin Suomesa, puhutko ranska tai englanti?
Aprendí eso, los números y dos hue'ás más, que usaba cada rara vez que me cruzaba con alguna rubia perdida en Chile.
Mi primer blog, y de hecho el fotolog antes que él, se llaman tahtitieteilija.
Astrónomo en finés.
En su momento me pareció lo suficientemente cool y extraño y alternativo y todas esas cosas que uno busca al inventarse un nombre, un nick.
Tengo 24 años, ya tengo la licenciatura sobre galaxias, agujeros negros y supernovas y la próxima semana me voy por tercera vez a Finlandia.
Mireia y yo terminamos.
Algunos alcanzaron a enterarse horas antes de que me diera la hue'á y cerrara este blog, en un post que luego me arrepentí de haber colgado.
Han pasado dos semanas, pero para mí ha sido casi como un año y medio.
Digamos que lo he pasado como el reverendo pico.
Pa' qué entrar en detalles, aparte de mencionar que con la plata ando menos que justo, que he bajado cuatro, cinco kilos, que he estado más que a punto de volverme a Chile y que tras llorármelo todo (completamente solo en esta ciudad) resulta que hoy por hoy aparece Nadja que me dice "vente pa' Finlandia, éste es el número de mi tarjeta y la clave secreta para que compres los pasajes".
Así que me voy.
Yo amo a Mireia.
Ella dice que me ama.
Pero nuestra historia de amor no resultó.
Y todavía no logro entender muy bien porqué.
A veces trato de pensar que es una crisis de esas típicas de pareja, pero me doy de frente con la realidad que me dice lo contrario y me duele más que la mierda.
Anoche a las dos de la madrugada Mireia y yo estábamos tirado en el pasto de una rotonda.
Viendo las mismas seis estrellas, la constelación caballito de mar como la bautizó, y sin poder dejar de llorar.
- ¿Qué haces tirado en el pasto? -me dijo como cantando.
- ... la mirada fijada en el cielo, de noche -continué yo.
Y sonreímos cuando nos dimos cuenta que la letra de la canción coincidía casi que calcadamente con lo que nos estaba pasando.
Gracias Cristóbal Briceño por escribirnos esa canción sin saberlo.
Anoche, a las dos de la madrugada "celebrábamos" en el pasto de esa rotonda y entre lágrimas, nuestros nueve meses de relación. Porque fue hace exactamente nueve meses, el 18 de Julio del 2006, que Mireia y yo nos dimos nuestro primer beso en el aeropuerto de Santiago.
El día que llegó a Chile para conocerme.
Mireia y yo siempre estuvimos seguros de que tendríamos una hija, pero anoche entendí que quien se tomó este período de gestación no fue Maia.
Anoche entendí que en estos nueve meses lo que se gestó fue la historia de amor más hermosa que alguien podría experimentar.
Me voy a Finlandia.
No sé absolutamente nada más.
14 April 2007
27 March 2007
Stalin inventó el photoshop.
Lo que acabo de enterarme.
El inventor del photoshop se llamaba Yósif Vissariónovich Dzhugashvili.
Ah ya.
¿Y quién es ése?
Stalin.
Un hue'ón bien falla'o del mate que se hizo cargo de la Unión Soviética tras la muerte de Lenin (1924) hasta su propia muerte en 1953.
Stalin viene de stal que significa "acero" e in que significa "de".
De acero mi socio.
El tipo era bien bruto en realidad.
Mataba a quien le contradijera...
- Disculpe Yósif, con mucho respeto, creo que en ese punto de vista mi análisis no converge linealmente con lo que usted propone.
- Cagaste.
Y si andaba en un día bueno te mandaba a un campo de concentración (gulags) en Siberia (hágase la idea de una salmonera en Puerto Montt pero sin las setenta lucas de sueldo mensuales).
La cosa es que cuando Lenin estaba en su lecho de muerte, le dijo a sus seguidores más cercanos que apoyaran a Trotsky porque Stalin era muy bruto.
Y así.
Entre que Longueira la tiene corteira y que Stalin era un cabrón, Trotsky se exilió en México (donde conoció a Diego Rivera y Frida Kahlo).
No satisfechos, el gay de acero y sus amiguis, se encargaron de desprestigiar a quien firmara la salida de Rusia de la Primera Guerra Mundial y comandara al Ejército Rojo. El mismo que había acabado con cuanto ejército se le había cruzado, incluido el Blanco de los zares.
Y no sólo habló mal de él.
- Trotsky caca caca.
Sino que Stalin inventó el photoshop para borrarlo de las fotos en las que salía junto a Lenin (el bacán).
Seco.
Hijo de puta pero seco.
¿Y qué pasó con Trotsky?
Stalin mando a un catalán ¡un catalán po hue'ón! a asesinarlo ¡CON UN PIOLET EN LA CABEZA! (esas como hachas que usan los montañistas para escalar en hielo).
Un piolet de acero.
El inventor del photoshop se llamaba Yósif Vissariónovich Dzhugashvili.
Ah ya.
¿Y quién es ése?
Stalin.
Un hue'ón bien falla'o del mate que se hizo cargo de la Unión Soviética tras la muerte de Lenin (1924) hasta su propia muerte en 1953.
Stalin viene de stal que significa "acero" e in que significa "de".
De acero mi socio.
El tipo era bien bruto en realidad.
Mataba a quien le contradijera...
- Disculpe Yósif, con mucho respeto, creo que en ese punto de vista mi análisis no converge linealmente con lo que usted propone.
- Cagaste.
Y si andaba en un día bueno te mandaba a un campo de concentración (gulags) en Siberia (hágase la idea de una salmonera en Puerto Montt pero sin las setenta lucas de sueldo mensuales).
La cosa es que cuando Lenin estaba en su lecho de muerte, le dijo a sus seguidores más cercanos que apoyaran a Trotsky porque Stalin era muy bruto.
Y así.
Entre que Longueira la tiene corteira y que Stalin era un cabrón, Trotsky se exilió en México (donde conoció a Diego Rivera y Frida Kahlo).
No satisfechos, el gay de acero y sus amiguis, se encargaron de desprestigiar a quien firmara la salida de Rusia de la Primera Guerra Mundial y comandara al Ejército Rojo. El mismo que había acabado con cuanto ejército se le había cruzado, incluido el Blanco de los zares.
Y no sólo habló mal de él.
- Trotsky caca caca.
Sino que Stalin inventó el photoshop para borrarlo de las fotos en las que salía junto a Lenin (el bacán).
Seco.
Hijo de puta pero seco.
¿Y qué pasó con Trotsky?
Stalin mando a un catalán ¡un catalán po hue'ón! a asesinarlo ¡CON UN PIOLET EN LA CABEZA! (esas como hachas que usan los montañistas para escalar en hielo).
Un piolet de acero.
23 March 2007
¿de dónde mierda saco un doctor?
Un crujido de puerta vieja y una voz de ultratumba.
- Pedro, llama a un doctor.
- ¿Mmm?
No entendía nada.
¿Quién me hablaba?, ¿dónde estaba?
Se me ocurrió abrir los ojos y entendí, pero sólo un poco.
Era Mireia que volvía del baño.
- ¿Un doctor?, ¿qué doctor?
- Estoy mal, muy mal. Me siento fatal.
Era una de las primeras cosas que me decía en dos días.
Llevábamos dos días peleados.
Ya.
Esta historia de amor tiene sus matices humanos también. Seguro que si Romeo y Julieta no hubieran sido asesinados por George Bush (porque entre tanto hueón que ha matado ese culia'o...), también habrían tenido problemas de pareja.
- ¿De dónde mierda saco un conejo? -pensé.
Es que todavía estaba durmiendo.
- ¿Un doctor?, ¿dónde encuentro uno?, claro si estuviera en Chile agarro el auto y nos vamos para una clínica al toque, pero de dónde saco un doctor yo en otro país a las... cuatro de la mañana -pensé mirando el reloj.
Me levanté de la cama bien lento y ahueona'o. Me apoyé en la pared, me puse pantalones sobre los boxers (sí, duermo con boxers) y una polera que agarré (sí y sin polera).
- Dile a un doctor de guardia que venga -me dijo Mireia balbuceando tirada sobre la cama boca abajo.
"Chucha, una lata de coca me cuesta luca en Europa, va a salir baratito el doctor" pensé.
Lo único que se me ocurrió fue llamar a un teléfono tipo 103 ¿pero cuál era el 103 en Barcelona?
Ah ya sé, el del comercial de la tele, el 11888 de Telefónica.
Así que me fui al living a llamar por teléfono, resbalándome en el piso un poco.
De ahí les digo qué había en el piso que me hizo resbalar.
Cuento corto.
Apenas recuerdo que compadecí al telefonista por la hora en que le tocaba trabajar, que me respondió y que me dio con un doctor. Pero filo, Mireia estaba realmente mal así que ni siquiera se lo comenté.
- ¿Cómo consigo un doctor de guarda? -le pregunté
- ¿De guarda?... de guardia.
¡La misma hue'á sapo culia'o! Por hue'ón trabajai toda la noche!
- Buenas noches.
- Buenas noches ¿es usted una doctora?
- Sí, dígame qué le sucede.
- Mi novia blablablabla...
- Nombre y DNI de su novia.
- Mireia Pons Torres y su DNI es el 43.545.XXX-X
Lo sé soy un fucking nerd que se sabe el rut de su novia.
Dictamen final: Antes que ir a su domicilio pruebe dándole el remedio x o el remedio z que es más fuerte.
Le di el "z" tras preguntarle a Mireia. Remedio que por suerte tenían nuestros compañeros de piso en la despensa al lado de los vasos.
- ¿Te sientes mejor?
- Sí, gracias.
Se lo pregunté unas seis veces, la sexta ya durmiendo otra vez.
Y me puse a soñar.
Splash! suena la cascada en mi sueño.
Y tos.
Mierda, era Mireia vomitando en el suelo de la pieza.
Linda cascada.
- ¡Con eso me resbalé antes!
Como era la décimoséptima vez que vomitaba era pura agüita, así que me puse de rodillas y sequé todo con la toalla.
- No te preocupes, que no te dé vergüenza. Dale con todo no más, vomita.
Así que nada.
A la farmacia por el remedio x.
- ¿Tiene Perampín? -le pregunto a la chica de la farmacia de turno que no dejaba de mirarme todo chascón y con cara de pajero.
Buscó en la base de datos del computador porque no lo encontraba.
- Susana ¿sabes cuál es el Perampín? -le pregunta a su compañera.
- Mmm no.
- ¿Para qué es? -me preguntan.
- Para náuseas y vómitos -dije seguro de que no era un embarazo.
- ¡¡¡Prepamín!!! -me dijeron al unísono.
Yo, cagado de sueño, chascón, raja y un poco avergonzado respondí.
- Perampín, Prepamín, Parampanpán!
Se ríeron.
- 2 con treinta -me dijo.
- Vale, gracias... chao.
- Adeu.
(Siempre digo chao para despedirme y no el Adeu catalán).
Le di el remedio a Mireia.
Ya estaba mejor.
Me saqué la polera, los pantalones.
Piquero a la cama.
- Pedro.
- ¿Mmm?
- Ya te tienes que levantar para ir a la universidad.
- Pedro, llama a un doctor.
- ¿Mmm?
No entendía nada.
¿Quién me hablaba?, ¿dónde estaba?
Se me ocurrió abrir los ojos y entendí, pero sólo un poco.
Era Mireia que volvía del baño.
- ¿Un doctor?, ¿qué doctor?
- Estoy mal, muy mal. Me siento fatal.
Era una de las primeras cosas que me decía en dos días.
Llevábamos dos días peleados.
Ya.
Esta historia de amor tiene sus matices humanos también. Seguro que si Romeo y Julieta no hubieran sido asesinados por George Bush (porque entre tanto hueón que ha matado ese culia'o...), también habrían tenido problemas de pareja.
- ¿De dónde mierda saco un conejo? -pensé.
Es que todavía estaba durmiendo.
- ¿Un doctor?, ¿dónde encuentro uno?, claro si estuviera en Chile agarro el auto y nos vamos para una clínica al toque, pero de dónde saco un doctor yo en otro país a las... cuatro de la mañana -pensé mirando el reloj.
Me levanté de la cama bien lento y ahueona'o. Me apoyé en la pared, me puse pantalones sobre los boxers (sí, duermo con boxers) y una polera que agarré (sí y sin polera).
- Dile a un doctor de guardia que venga -me dijo Mireia balbuceando tirada sobre la cama boca abajo.
"Chucha, una lata de coca me cuesta luca en Europa, va a salir baratito el doctor" pensé.
Lo único que se me ocurrió fue llamar a un teléfono tipo 103 ¿pero cuál era el 103 en Barcelona?
Ah ya sé, el del comercial de la tele, el 11888 de Telefónica.
Así que me fui al living a llamar por teléfono, resbalándome en el piso un poco.
De ahí les digo qué había en el piso que me hizo resbalar.
Cuento corto.
Apenas recuerdo que compadecí al telefonista por la hora en que le tocaba trabajar, que me respondió y que me dio con un doctor. Pero filo, Mireia estaba realmente mal así que ni siquiera se lo comenté.
- ¿Cómo consigo un doctor de guarda? -le pregunté
- ¿De guarda?... de guardia.
¡La misma hue'á sapo culia'o! Por hue'ón trabajai toda la noche!
- Buenas noches.
- Buenas noches ¿es usted una doctora?
- Sí, dígame qué le sucede.
- Mi novia blablablabla...
- Nombre y DNI de su novia.
- Mireia Pons Torres y su DNI es el 43.545.XXX-X
Lo sé soy un fucking nerd que se sabe el rut de su novia.
Dictamen final: Antes que ir a su domicilio pruebe dándole el remedio x o el remedio z que es más fuerte.
Le di el "z" tras preguntarle a Mireia. Remedio que por suerte tenían nuestros compañeros de piso en la despensa al lado de los vasos.
- ¿Te sientes mejor?
- Sí, gracias.
Se lo pregunté unas seis veces, la sexta ya durmiendo otra vez.
Y me puse a soñar.
Splash! suena la cascada en mi sueño.
Y tos.
Mierda, era Mireia vomitando en el suelo de la pieza.
Linda cascada.
- ¡Con eso me resbalé antes!
Como era la décimoséptima vez que vomitaba era pura agüita, así que me puse de rodillas y sequé todo con la toalla.
- No te preocupes, que no te dé vergüenza. Dale con todo no más, vomita.
Así que nada.
A la farmacia por el remedio x.
- ¿Tiene Perampín? -le pregunto a la chica de la farmacia de turno que no dejaba de mirarme todo chascón y con cara de pajero.
Buscó en la base de datos del computador porque no lo encontraba.
- Susana ¿sabes cuál es el Perampín? -le pregunta a su compañera.
- Mmm no.
- ¿Para qué es? -me preguntan.
- Para náuseas y vómitos -dije seguro de que no era un embarazo.
- ¡¡¡Prepamín!!! -me dijeron al unísono.
Yo, cagado de sueño, chascón, raja y un poco avergonzado respondí.
- Perampín, Prepamín, Parampanpán!
Se ríeron.
- 2 con treinta -me dijo.
- Vale, gracias... chao.
- Adeu.
(Siempre digo chao para despedirme y no el Adeu catalán).
Le di el remedio a Mireia.
Ya estaba mejor.
Me saqué la polera, los pantalones.
Piquero a la cama.
- Pedro.
- ¿Mmm?
- Ya te tienes que levantar para ir a la universidad.
22 March 2007
cuidaaaaa'ooooooooooo
Por fin pude cambiar la foto de fondo. Entre que no tenía fotos nuevas y luego que no tenía un cable USB para pasarlas, puf!
Y yo que nunca pongo links, pues bien, ahí tienen cuatro ventanitas para ver.
Este sábado es el cumpleaños de Tadashi.
Así que me imagino que el regalo de Daniel, ahora que tiene harta plata, va a ser bacán. Y el de tomate, bueno, su presencia y humor (tomate vos junta plata pa'l notebook y filo con el chino culia'o.)
Yo el lunes cumplo también.
Tres meses en Barcelona.
Y hay varias novedades que contaré en su momento.
Entre ellas el que hoy en la mañana estuve en Chile.
Bueno, en el Consulado de Chile en Barcelona, y les va a sonar extraño pero fue muy raro estar rodeado de chilenos.
Por un lado me gustó caleta.
Y por otro me dio mucha paja.
Escribo mañana.
Me tengo que ir ya.
Y yo que nunca pongo links, pues bien, ahí tienen cuatro ventanitas para ver.
Este sábado es el cumpleaños de Tadashi.
Así que me imagino que el regalo de Daniel, ahora que tiene harta plata, va a ser bacán. Y el de tomate, bueno, su presencia y humor (tomate vos junta plata pa'l notebook y filo con el chino culia'o.)
Yo el lunes cumplo también.
Tres meses en Barcelona.
Y hay varias novedades que contaré en su momento.
Entre ellas el que hoy en la mañana estuve en Chile.
Bueno, en el Consulado de Chile en Barcelona, y les va a sonar extraño pero fue muy raro estar rodeado de chilenos.
Por un lado me gustó caleta.
Y por otro me dio mucha paja.
Escribo mañana.
Me tengo que ir ya.
19 March 2007
16 March 2007
coreanito
Acá tata se dice yayo.
Y abuela, yaya.
Ayer, iba por la calle caminando cuando de repente, parada dándome la espalda, una mujer joven de metro cincuenta, hablaba fuerte en algo que pudo haber sido coreano. Como llamando a alguien.
- Sa rang hap ni da yaya!
Miro hacia adelante y veo un niñito muy sonriente y chillón de medio metro, asintiéndole a quien (adivino yo) era su madre.
- Yaya yaya -le insistía la mujer.
Entonces, el niñito todo tierno, que ya me había arrancado una sonrisa, se da media vuelta y corre, todo torpe, hacia una abuela de metro cuarenta, de pelo bieeeeen blaaaanco, que se agacha para recibir el beso que le estampa el coreanito en la mejilla.
- ¡Pero qué dulzura de niño! -dijo la yaya tras el muac.
Yo, que no le ví ni medio rasgo asiático a la veterana, supuse que era una de esas típicas viejitas que van por la vida adoptando nietos. Quizá por su soltería, quizá por su viudez o quizá por la simple necesidad de querer a alguien para que la quieran de vuelta.
La escena me pareció de lo más tierno y cool, porque aparte de la ropa rosada y amarillo fluorescente del niño, que lo hacían parece un pokémon, me sentó bien darme cuenta que en España también hay gente que sabe querer a los inmigrantes.
Como esta vieja (que seguro sufrió con la guerra civil española) retribuida a besitos, por el hijo de una inmigrante coreana.
Entonces me acordé de la historia de la prostituta belga que mi mamá me contó una vez.
La mujer, que en los primeros años de exilio de mis papás en Bruselas, le regalaba dulces a mis hermanos mayores de la misma edad de este coreanito.
Y sin decírselo, les di las gracias a las dos.
A la puta y a la yaya.
Y abuela, yaya.
Ayer, iba por la calle caminando cuando de repente, parada dándome la espalda, una mujer joven de metro cincuenta, hablaba fuerte en algo que pudo haber sido coreano. Como llamando a alguien.
- Sa rang hap ni da yaya!
Miro hacia adelante y veo un niñito muy sonriente y chillón de medio metro, asintiéndole a quien (adivino yo) era su madre.
- Yaya yaya -le insistía la mujer.
Entonces, el niñito todo tierno, que ya me había arrancado una sonrisa, se da media vuelta y corre, todo torpe, hacia una abuela de metro cuarenta, de pelo bieeeeen blaaaanco, que se agacha para recibir el beso que le estampa el coreanito en la mejilla.
- ¡Pero qué dulzura de niño! -dijo la yaya tras el muac.
Yo, que no le ví ni medio rasgo asiático a la veterana, supuse que era una de esas típicas viejitas que van por la vida adoptando nietos. Quizá por su soltería, quizá por su viudez o quizá por la simple necesidad de querer a alguien para que la quieran de vuelta.
La escena me pareció de lo más tierno y cool, porque aparte de la ropa rosada y amarillo fluorescente del niño, que lo hacían parece un pokémon, me sentó bien darme cuenta que en España también hay gente que sabe querer a los inmigrantes.
Como esta vieja (que seguro sufrió con la guerra civil española) retribuida a besitos, por el hijo de una inmigrante coreana.
Entonces me acordé de la historia de la prostituta belga que mi mamá me contó una vez.
La mujer, que en los primeros años de exilio de mis papás en Bruselas, le regalaba dulces a mis hermanos mayores de la misma edad de este coreanito.
Y sin decírselo, les di las gracias a las dos.
A la puta y a la yaya.
13 March 2007
lea a Tadashi por favor
Hay hue'ones soberanos para escribir y está Tadashi (soberano hue'ón).
Manera de recagarme de la risa con esto.
"De vuelta..."
Me duele la guata.
Lloré.
Manera de recagarme de la risa con esto.
"De vuelta..."
Me duele la guata.
Lloré.
09 March 2007
07 March 2007
las tonteras que se me ocurren
Hace meses que pienso, mientras camino por la calle, en ideas originales para implementar en internet (apenas aprenda más sobre códigos de programación).
Por su parte, mi vida y sus consecuencias, siguen su curso natural y paralelo al de estas ideas (cuál más bizarra).
Sé que terminaré haciendo algo en algún momento. De hecho qué más me gustaría hoy, que poder vivir de internet.
La última de estas ideas tontas que se me ocurrió fue dejar a disposición de quienes me leen, toda decisión que debiese tomar durante un lapso de tiempo.
Al principio pensé en hacer todo lo que me dijeran durante un año, pero después me arrepentí y llegue a dejarlo para cosa de un mes o dos semanas.
La cosa es así (y ahora que tomo el metro a casa le voy a seguir dando vueltas):
Durante un tiempo equis, todas las decisiones que deba tomar en cualquier aspecto de mi vida (exceptuando la irrestricta fidelidad a mi novia) serán decididas mediante votación democrática cualificada.
Suena imbécil eh!
Pero déjenme que elabore más la idea y uno de estos días la suelto.
Por su parte, mi vida y sus consecuencias, siguen su curso natural y paralelo al de estas ideas (cuál más bizarra).
Sé que terminaré haciendo algo en algún momento. De hecho qué más me gustaría hoy, que poder vivir de internet.
La última de estas ideas tontas que se me ocurrió fue dejar a disposición de quienes me leen, toda decisión que debiese tomar durante un lapso de tiempo.
Al principio pensé en hacer todo lo que me dijeran durante un año, pero después me arrepentí y llegue a dejarlo para cosa de un mes o dos semanas.
La cosa es así (y ahora que tomo el metro a casa le voy a seguir dando vueltas):
Durante un tiempo equis, todas las decisiones que deba tomar en cualquier aspecto de mi vida (exceptuando la irrestricta fidelidad a mi novia) serán decididas mediante votación democrática cualificada.
Suena imbécil eh!
Pero déjenme que elabore más la idea y uno de estos días la suelto.
02 March 2007
rebelarse vende
Quien haya leído mis otros blogs sabe lo que pienso de tener una polera del Ché. Sabe qué pienso de la gran mayoría de universitarios pseudo-políticos, con barbita a lo Martín Hidalgo, que famosos y admirados, a fin de cuentas lo que buscan es engrupirse y culearse a la mina más rica.
Sabe también, que yo también tengo una polera del Ché Guevara.
Porque, y esto aunque el lector no lo supiera, sí adivinará que a mí también me gusta culear.
Pero sin polera.
Rebelarse vende es el libro que debí leer a los catorce, o quizá a los dieciséis, por ahí.
No haberlo hecho (y por lo tanto tener que haber pensado y elaborado por mi cuenta, mis propias ideas del mundo puertomonttino que me rodeaba) provoca que mientras lo leo hoy, asienta con la cabeza y diga en repetidas ocasiones: "pero si esta hue'á siempre la he pensado yo".
Es tanto, que a veces me cuestiono el estar leyendo lo que pienso (pa' eso leo mi blog po!) y me da pánico pensar que mis ideas más profundas y locas pudieran estar resumidas por dos tipos en cuatrocientas páginas destinadas al best seller.
Yo no quiero que en una conversación me digan "¿eso lo leíste en el libro tal no?". Así ¡¿cómo se supone que me engrupo a una mina?!
Y aún cuando éstas sean razones de sobra para incluso quemarlo, prefiero seguir leyendo. Es más, si alguien me viera diría que en realidad estoy teniendo una cita, una conversación muy acalorada con el libro éste.
En fin.
Lo leo igual y por último, me voy armando de anécdotas "objetivas" con las cuales sustentar mis argumentos. Porque claro, entre decirte "eso lo pensé mientras cagaba", por muy cierto que sea (¡y prometo que es verdad!), y decirte que "son los resultados de un experimento de la Universidad de Yale en 1960", siempre será más convincente esto último.
¡Como sea!
Yo sé que no todo el mundo pudo tener una infancia tan reflexiva y apegada a ríos y a alerces como pude haber tenido yo. Ni que todos vivieron en una ciudad pequeña y simple (auténtico laboratorio empírico), ni tuvieron una casa grande de tejuelas con biblioteca incluida, donde capear la lluvia monótona del sur.
¿Ya y?
La hue'á es que siempre he sido curioso y preguntón, yo cacho que por como es mi familia en sí. Medio apasionada. Y hay muchas cosas de las que, por una razón u otra (dependiendo de cuánto lloviera en esa mierda de pueblo), terminé enterándome antes que el resto.
¿Ya y?
Nada.
El verano se les acabó (jajajajajajajajajajajajaja).
Y ahora que tienen que comprarse jumpers (ey! sí que hay quinceañeras que me leen), lápices, cuadernos, mochilas (¡qué hue'á más fea que una mochila!) y libros, a ver si de pasadita se compran éste.
Rebelarse vende.
¿Que de qué se trata?
Yo que sé, de crítico no me las doy, no me alcanza.
Apenas cacho que la palabra contracultura (incluidos Kurt Cobain, Punk, Matrix y American Beauty) es pop y top.
Y a medida que lo voy leyendo (voy en la 119) me doy cuenta que en realidad la contracultura es una mierda tonta.
Es más, el libro ha hecho que cambie mi PH de acidez e ironía respecto a algunos temas.
Por ejemplo.
Antes me reía de los que se hacen llamar anarquistas y dejan la cagá en la Alameda tras una marcha. Me burlaba de esos tontitos ignorantes, niñitos de dios, que se ponen jugar a las piedritas con honda y a las lacrimógenas con los pacos. Y pensaba que muy probablemente nunca habían leido nada de Bakunin (si es que alguna vez supieron que existió alguien con ese apellido).
Antes me reía de ellos.
Ahora me río a carcajadas.
26 February 2007
passeig de grácia
Me duelen los hombros.
Harto.
Onda harto.
Y esa especie de músculos mellizos de las piernas también.
Los gemelos, ah.
Es que ayer nos cambiamos de piso con Mireia (que por cierto va a escribir en este blog el día del pico, por la tarde).
Estábamos chatos, pero es que chatos de estar pagando tanta plata por 30 metros cuadrados. Claro, yo juraba que eran 45 hasta que empecé a sospechar y me propuse medirlo.
30.
El departamento era muy lindo (de hecho el primer post de este blog son fotos de él) pero demasiado pequeño y a noventa y dos peldaños sobre el nivel del mar.
Escalera de mierda.
Así que hoy despertamos por primera vez en nuestro nuevo lugar en la ciudad.
- Mireia, ahora como que me canso yendo hasta la cocina.
- Jaja, qué tonto.
El piso tiene 180 m elevado a dos.
No es que casi no me lo creo de lo grande que es (graaaacias).
Vivimos con una pareja anglo-peruana y pagamos un tercio menos de lo que pagábamos antes por vivir solos pero casi que acorrolados por las paredes.
Tenemos dos piezas así que la segunda la usamos para los libros, la música y la tele.
Y el techo está a la chucha pa' arriba. Es de esos departamentos viejos pero con puertas de madera corredizas modernas, mesas de vidrio y mucho, mucho libro, DVD y música.
- Te vienes a vivir a la zona rosa -me dijo Ramón, mi suegro, que nos ayudó con las cajas y maletas.
- ¿Rosa?
Me hizo un gesto. Lucía mi suegra acotó un par de cosas sobre artistas y gente sensible snob y yo me quedé pensando en voz alta.
- Aahmm a lo Parque Forestal.
- ¿A lo qué?
- No, nada. Un barrio en Chile.
Es exageradamente céntrico. Con edificios antiguos top y harto árbol caminando por las veredas.
- Y se ve el cielo -me comentó mi suegra feliz de que hayamos dejado el barrio de edificios amontonados de inmigrantes amontonados.
Yo, que soy inmigrante, en realidad me entretenía mucho escuchando tanto idioma revuelto en la calle, pero como astrónomo debo reconocer que es cool ver el cielo sin antenas de tele ni ropa colgando.
Se cumplen hoy dos meses en Barcelona.
Y el simulacro de hacer las maletas, pero para cambiarnos de casa, me ha puesto muy melancólico.
Me duelen los hombros y un poquito el pecho.
Un masaje por favor.
Harto.
Onda harto.
Y esa especie de músculos mellizos de las piernas también.
Los gemelos, ah.
Es que ayer nos cambiamos de piso con Mireia (que por cierto va a escribir en este blog el día del pico, por la tarde).
Estábamos chatos, pero es que chatos de estar pagando tanta plata por 30 metros cuadrados. Claro, yo juraba que eran 45 hasta que empecé a sospechar y me propuse medirlo.
30.
El departamento era muy lindo (de hecho el primer post de este blog son fotos de él) pero demasiado pequeño y a noventa y dos peldaños sobre el nivel del mar.
Escalera de mierda.
Así que hoy despertamos por primera vez en nuestro nuevo lugar en la ciudad.
- Mireia, ahora como que me canso yendo hasta la cocina.
- Jaja, qué tonto.
El piso tiene 180 m elevado a dos.
No es que casi no me lo creo de lo grande que es (graaaacias).
Vivimos con una pareja anglo-peruana y pagamos un tercio menos de lo que pagábamos antes por vivir solos pero casi que acorrolados por las paredes.
Tenemos dos piezas así que la segunda la usamos para los libros, la música y la tele.
Y el techo está a la chucha pa' arriba. Es de esos departamentos viejos pero con puertas de madera corredizas modernas, mesas de vidrio y mucho, mucho libro, DVD y música.
- Te vienes a vivir a la zona rosa -me dijo Ramón, mi suegro, que nos ayudó con las cajas y maletas.
- ¿Rosa?
Me hizo un gesto. Lucía mi suegra acotó un par de cosas sobre artistas y gente sensible snob y yo me quedé pensando en voz alta.
- Aahmm a lo Parque Forestal.
- ¿A lo qué?
- No, nada. Un barrio en Chile.
Es exageradamente céntrico. Con edificios antiguos top y harto árbol caminando por las veredas.
- Y se ve el cielo -me comentó mi suegra feliz de que hayamos dejado el barrio de edificios amontonados de inmigrantes amontonados.
Yo, que soy inmigrante, en realidad me entretenía mucho escuchando tanto idioma revuelto en la calle, pero como astrónomo debo reconocer que es cool ver el cielo sin antenas de tele ni ropa colgando.
Se cumplen hoy dos meses en Barcelona.
Y el simulacro de hacer las maletas, pero para cambiarnos de casa, me ha puesto muy melancólico.
Me duelen los hombros y un poquito el pecho.
Un masaje por favor.
mapa
Anoche hablé por teléfono con mi mamá (fue muy bacán) y me contaba entre otras cosas sobre el transantiago y la cagadita que había.
- Es que la gente acá Pedro, es muy hue'ona.
- Claro, te apuesto que el primer lunes fueron al paradero a esperar la 408 de siempre y ni se preocuparon de mover el culo para informarse.
- Es que ni siquiera habían visto un mapa de santiago en su vida. En las noticias salieron a entrevistar a gente pidiéndole que encontraran Plaza Italia en el mapa Y LES COSTABA!!!
A mí siempre me ha gustado ver mapas.
De hecho, cuando pendejo gozaba inventando dibujos de mapas en el paintbrush.
Y por estos días, mapamundi en mano, analizamos las vacaciones con Mireia.
Les dejo el de Barcelona, que reviso casi todos los días, con sus sitios más importantes y destacados... para mí.
- Es que la gente acá Pedro, es muy hue'ona.
- Claro, te apuesto que el primer lunes fueron al paradero a esperar la 408 de siempre y ni se preocuparon de mover el culo para informarse.
- Es que ni siquiera habían visto un mapa de santiago en su vida. En las noticias salieron a entrevistar a gente pidiéndole que encontraran Plaza Italia en el mapa Y LES COSTABA!!!
A mí siempre me ha gustado ver mapas.
De hecho, cuando pendejo gozaba inventando dibujos de mapas en el paintbrush.
Y por estos días, mapamundi en mano, analizamos las vacaciones con Mireia.
Les dejo el de Barcelona, que reviso casi todos los días, con sus sitios más importantes y destacados... para mí.
22 February 2007
verano europeo
Pasemos lista.
!!!.
Arcade Fire.
Jarvis Cocker.
Kaiser Chiefs.
LCD Soundsystem.
The Flaming Lips.
The Jesus and Mary Chain.
Estoy nervioso. Me puse como se pone Fredes cuando ve que tiene que hacer algo ya! Me cago, es que me cago. No puedo creer que todos estos estén en el summercase 2007, un festival acá en Barcelona.
Estoy pa' la cagá.
La lista es más larga, pero Chemical Brothers, Dj Shadow o PJ Harvey no me calientan.
Esto es el 13 y el 14 de Julio y me cuesta apenas sesenta lucas. Oye sesenta lucas no es nada si pensai que una palta acá en Europa te cuesta luca y media.
Y como las "desgracias" vienen todas juntas: el 1 y 2 de Junio hay otro festival. El primavera sound.
Dicho con el estilo Javier Miranda en Maravillozoo:
A-ten-ción.
Built to Spill (gracias Fredes por mandarme un emepetres de ellos una vez).
Explosions in the sky.
Smashing Pumpkins (no me gustan tanto pero debe ser rico escuchar 1979 en vivo si es que la tocan, claro).
The Long Blondes.
Spiritualized (ME CAGOOOOOOOOOO en tu madre).
Wilco (Me cagó en tu madre, en tu padre y en tós tus abuelos!).
Y.
The Good, The Bad & The Queen.
Voy a llorar.
!!!.
Arcade Fire.
Jarvis Cocker.
Kaiser Chiefs.
LCD Soundsystem.
The Flaming Lips.
The Jesus and Mary Chain.
Estoy nervioso. Me puse como se pone Fredes cuando ve que tiene que hacer algo ya! Me cago, es que me cago. No puedo creer que todos estos estén en el summercase 2007, un festival acá en Barcelona.
Estoy pa' la cagá.
La lista es más larga, pero Chemical Brothers, Dj Shadow o PJ Harvey no me calientan.
Esto es el 13 y el 14 de Julio y me cuesta apenas sesenta lucas. Oye sesenta lucas no es nada si pensai que una palta acá en Europa te cuesta luca y media.
Y como las "desgracias" vienen todas juntas: el 1 y 2 de Junio hay otro festival. El primavera sound.
Dicho con el estilo Javier Miranda en Maravillozoo:
A-ten-ción.
Built to Spill (gracias Fredes por mandarme un emepetres de ellos una vez).
Explosions in the sky.
Smashing Pumpkins (no me gustan tanto pero debe ser rico escuchar 1979 en vivo si es que la tocan, claro).
The Long Blondes.
Spiritualized (ME CAGOOOOOOOOOO en tu madre).
Wilco (Me cagó en tu madre, en tu padre y en tós tus abuelos!).
Y.
The Good, The Bad & The Queen.
Voy a llorar.
19 February 2007
whisky
Ya po antena culiá, déjame ver a Mati Fernández jugar.
Mireia me cortó el pelo y no le hablé en dos días. Estaba más enojado.
Dicen que las preferimos rubias; Yo a Mireia del color que sea.
Mireia me cortó el pelo y no le hablé en dos días. Estaba más enojado.
Dicen que las preferimos rubias; Yo a Mireia del color que sea.
15 February 2007
guerra mundial 3
-Algunos dicen que la Integración Económica Regional de las naciones nos lleva a la globalización, a la idea de mundo organizado y otros sostienen que en cambio, lo que la Integración Económica Regional conseguirá, es agrupar las naciones en cuatro o cinco grandes grupos o bloques que provocarán la Tercera Guerra Mundial. Nos vemos la próxima clase.
Así terminó la cátedra mi profesora de Integración Europea.
Yo, que desde hace algún tiempo venía pensando que sudamérica se debe unir para un futuro conflicto mundial por los recursos naturales, me quedé helado.
Calculen que con el agua del Amazonas, el petróleo de Venezuela, las minas de Argentina y el carrete en Puerto Montt estamos listos.
Eso pensaba, pero un poco dándomelas de futurista o de "tipo con visión", pero hasta hoy, no había cachado que la hue'á es en serio y que hay que ir juntando miedo.
Por eso me quedé petrificado en la silla mientras todo el mundo se paraba y se iba hablando sobre dónde comer, como si lo que acababan de oír hubiera sido al Pato Frez diciendo "ya volvemos después de estos comerciales".
Entonces me puse a pensar en cómo "salvarnos". En la importancia de la comunicación. De internet y todo el cuento.
En el poder.
Así terminó la cátedra mi profesora de Integración Europea.
Yo, que desde hace algún tiempo venía pensando que sudamérica se debe unir para un futuro conflicto mundial por los recursos naturales, me quedé helado.
Calculen que con el agua del Amazonas, el petróleo de Venezuela, las minas de Argentina y el carrete en Puerto Montt estamos listos.
Eso pensaba, pero un poco dándomelas de futurista o de "tipo con visión", pero hasta hoy, no había cachado que la hue'á es en serio y que hay que ir juntando miedo.
Por eso me quedé petrificado en la silla mientras todo el mundo se paraba y se iba hablando sobre dónde comer, como si lo que acababan de oír hubiera sido al Pato Frez diciendo "ya volvemos después de estos comerciales".
Entonces me puse a pensar en cómo "salvarnos". En la importancia de la comunicación. De internet y todo el cuento.
En el poder.
posible soldado
En el post anterior alguien escribió que como yo no era ni famoso ni especial, no veía porqué no podría dejarme un comment, que incluso yo leería o podría responder.
Pienso que si lo fuera o no, no veo porqué debemos actuar distinto.
El lunes después de escribir ese post, iba en el metro pensando sobre cangrejos highlanders (si son inmortales o no los hue'ones) cuando de repente, se sube al vagón un famoso actor chileno.
Sí, el de la foto. Creo que se llama Nicolás Saavedra y me acuerdo que le decían el trompo en una teleserie que veía mi ex novia. Personaje por quien, por cierto, ella se derretía.
- ¡Pero si es más feo el hue'ón! -le decía siempre.
Y lo sigo pensando (¡chucha ahí está, a mi ex le gustaban los feos!).
¿Qué debe hacer uno, una simple y desconocida persona, si se encuentra con una famosa o un famosísimo de la TV, el cine, el deporte o la hue'á que sea?
Ciertamente, lo primero que uno hace es pensar "Mira ese hue'ón, ese hue'ón es famoso... me voy a acercar a decirle algo, a pedirle un autógrafo".
Y yo pregunto.
¡PA' QUÉ MIERDAAAAAAAA!
¿Se han puesto a pensar alguna vez en la utilidad de un autógrafo?
Mi amigo Gonzi seguro sigue masturbándose una vez a la semana con el autógrafo de Noel Gallagher que consiguió el 97 en el aeropuerto Pablo Neruda (ojalá se llamará así, sería bonito).
Pero no consideremos estos usos onanistas ni similares.
Hablemos en general.
Yo soy de los que piensa que en la vida hay pocas cosas tan vergonzosas e imbéciles como votar por alguien de la UDI o pedir un autógrafo.
Así que ciertamente no me acercaría a pedirle uno.
Pero tampoco quería bajarme del vagón sin decirle nada, como hubiera hecho en caso de estar en Santiago.
Porque estábamos en Barcelona.
Y si algún día me lo encontraba en Chile, entonces le diría sin darle tiempo a respirar: "teacuerdasquenosvimosenelmetrodebarcelonadéjameentrarcontigoalvip".
Broma.
No sé pa' qué chucha me quería acercar a él.
Quizá para corroborar la hermosa e igualitaria teoría de mi amigo Leandro: si al final todos cagamos igual de hediondo.
Aplausos.
Me acuerdo que la soltó un día, cagados de calor en diciembre, con uniforme de colegio y tirados en el pasto de la plaza de Puerto Montt, al ver pasar dos chicas que se creían la gran cosa.
Me parece tan certera.
Ya, bueno.
La cosa es que, lo primero que pensé al verlo subir al vagón fue precisamente lo que le dije justo antes de bajarme.
- Debe ser bacán pa' vos, subirte a un metro y que nadie te reconozca. Que nadie te esté viendo o haciendo comentarios sobre ti.
Él, que dos segundos antes leía una revista apoyando la cabeza en una mano, mira hacia arriba y me ve.
Supongo que en los dos segundos que pasaron pensó:
1.- ¿Mmm?, ¿me hablan a mí?
2.- ¿Y este hueón feo quién es?
3.- Chucha y ese acento es chileno.
4.- ¿Qué hue'á me dijo?
- Ah hola.
- Hola.
- No, si en Chile igual ando en metro. No pasa nada.
- Ah piola ¿estás de vacaciones, estudiando? -le dije pensando inmediatamente que qué mierda me importaba.
- Estamos presentando una obra con Daniel Muñoz en Francia, Cocinando con Elvis y como el Benja Vicuña no podía venir me invitaron.
Bla bla bla.
Nos bajamos en la misma estación.
Caminamos un minuto o dos juntos conversando y al despedirse me dio la mano y me dijo:
- Chao... amigo.
"Pedro", le iba a responder, pero me di cuenta que daba lo mismo.
¡Qué tipo más sencillo!, la cagó.
Si hasta me pareció lindo el hue'ón.
Moraleja:
Los cangrejos no son highlanders.
12 February 2007
como en kinder
No sé si de verdad el teclado es exquisito, de esos suavecitos con los que te dan más ganas de escribir, o es porque estoy más animado que la chucha o qué, pero ahora estoy escribiendo hecho un peo (además de que suena rico este tecleo).
Estoy sentado en la biblioteca de la Universitat de Barcelona.
Suena cool.
Suena cool y es cool también la hueá.
Por fin un papel en el que se me incluya, un lugar al que realmente pertenezca aún cuando sea sólo temporal.
Semestral.
Las clases empezaron la semana pasada, pero entre que me ofrecieron una pega por las mañanas y los mandé a la chucha porque pagaban muy poco, y que tenía que contratar un seguro médico antes de ser aceptado en la U, dejé pasar los días y hoy ya puse por primera vez el despertador a las siete de la mañana.
Y me desperté a las once.
¡Cómo explicar la sensación de pánico nervioso en mi primer día de clases!
Yo creo que un niño que entra a Kinder tiene una actitud más madura y encaradora que la que tenía yo hace tres horas, tirado en mi cama, sin querer venir.
Ni que fuera dentista la hueá.
¡Era peor!
Típico en mí. Yo (lo que solemos llamar Pedro Pineda) no quería, pero un grupo revolucionario de neuronas que siempre se ponen en mi contra, me obliga a hacer cosas del tipo "levantarme, tomar la ducha e ir al metro pa' la U".
Ojo que es el mismo movimiento neuronal revolucionario que me dice "la mina ésa es más rica que la chucha pero vos no vas a ser infiel", así que después de todo las respeto, admiro y por sobre todo, me siento afortunado de tenerlas.
Pero hoy la contienda fue desigual.
A mitad de camino, cuando faltaban la mitad de estaciones para llegar, vi la hora en mi celular y pensé:
- Ni cagando llego y si llego, voy a andar como los hue'ones buscando la sala. Y atrasado no me atrevo a entrar, entonces mejor me devuelvo pa' la casa.
En eso, ipsofacto (primera vez que escribo ipsofacto ¡woohoo!), las neuronas del Ché Guevara me amenazan otra vez.
- Vos te bajai culiao y te olvidai de cualquier erección este mes- así de finito y clarito. Es que su método es muy pragmático.
- ¡Mierda!, éstas de nuevo -pensé - pero es que ya no alcanzo a llegar y me da vergüenza po. Además, puedo aprovechar lo enredadas y multiconexas que son las líneas del metro (como mis neuronas y sus axones) y tomar otra línea que me lleve a la agencia de seguros médicos.
- Gay, gay, gay, gay -me empiezan a cantar las neuronas mariconas, recordándome el cántico típico que Tadashi me hacía en Chile en este tipo de situaciones (ojo, nada contra los gays, de hecho a mi amigo Tomate le gustan los hombres).
Entre tanto pensamiento, las puertas se cierran y sigo hasta la siguiente estación. Estación en la que finalmente me bajé desviándome, derrotado y amargado, hacia la compañía de seguros.
¿Saben cuándo me resulta latente lo feo que soy yo? Claro, cuando me saco 31 fotos y con cuea en una salgo bien, pero además, me doy cuenta cuando una persona que no conozca me diga algo. Algo así como:
- Chao guapo -me dijo la vieja cuarentona de tintes rubios después de contratar la póliza.
Yo, nervioso, a lo único que atiné fue a responder:
- Gracias... gracias por lo de guapo.
Así como haciéndome el canchero. Pero no empezaba ni a decírselo cuando me di cuenta que ya estaba hablando con otro cliente, mirando pa' otro lado.
Mmmmm ya.
Y la posterior y típica autorecriminación.
- ¡Pedro hue'ón! te lo estaban diciendo porque es de las cosas típicas que se dicen. Cosa típica que los guapos de verdad consideran un acoso usual y desagradable pero que en tontones feos como vos te emocionan, a veces, hasta media hora.
Y luego me acuerdo de mis amigas que pasan delante de un edificio en construcción, ahí con la sarta, el ejército de piroperos.
Si tu amiga se alegra con lo que le dicen es fea.
Si tu amiga se molesta, te apuesto luca que alguna vez te la quisiste comer.
Seguro Médico contratado en mano, volví al ataque.
A la universidad.
Hice todos los papeleos en la oficina de estudiantes extranjeros y me puse a pensar si terminaría o no como terminan todos los hueones de intercambio: haciéndome amigo de otros hueones de intercambio y consiguiéndome alojamientos súper útiles en Bangladesh, Swazilandia y Surinam.
- Toma, el mapa de la facultad con las aulas -me dice la chica de la Oficina interrumpiendo mi profunda cavilación.
Así que tras firmar todo, me fui a pasear por los pasillos justo a la hora en que salen todos a almorzar.
Y ahí iba, con carpeta UB y chaqueta en mano. Tratando de poner la cara de chico seguro y con meta definida en ese largo pasillo, como cuando estoy aburrido en una discoteque y camino de un extremo a otro con cara seria como si tuviera realmente que ir a un lugar.
- Que no se me cache la cara de perdido y ahueona'o -pensaba.
Empezó la universidad.
Estoy sentado en la biblioteca de la Universitat de Barcelona.
Suena cool.
Suena cool y es cool también la hueá.
Por fin un papel en el que se me incluya, un lugar al que realmente pertenezca aún cuando sea sólo temporal.
Semestral.
Las clases empezaron la semana pasada, pero entre que me ofrecieron una pega por las mañanas y los mandé a la chucha porque pagaban muy poco, y que tenía que contratar un seguro médico antes de ser aceptado en la U, dejé pasar los días y hoy ya puse por primera vez el despertador a las siete de la mañana.
Y me desperté a las once.
¡Cómo explicar la sensación de pánico nervioso en mi primer día de clases!
Yo creo que un niño que entra a Kinder tiene una actitud más madura y encaradora que la que tenía yo hace tres horas, tirado en mi cama, sin querer venir.
Ni que fuera dentista la hueá.
¡Era peor!
Típico en mí. Yo (lo que solemos llamar Pedro Pineda) no quería, pero un grupo revolucionario de neuronas que siempre se ponen en mi contra, me obliga a hacer cosas del tipo "levantarme, tomar la ducha e ir al metro pa' la U".
Ojo que es el mismo movimiento neuronal revolucionario que me dice "la mina ésa es más rica que la chucha pero vos no vas a ser infiel", así que después de todo las respeto, admiro y por sobre todo, me siento afortunado de tenerlas.
Pero hoy la contienda fue desigual.
A mitad de camino, cuando faltaban la mitad de estaciones para llegar, vi la hora en mi celular y pensé:
- Ni cagando llego y si llego, voy a andar como los hue'ones buscando la sala. Y atrasado no me atrevo a entrar, entonces mejor me devuelvo pa' la casa.
En eso, ipsofacto (primera vez que escribo ipsofacto ¡woohoo!), las neuronas del Ché Guevara me amenazan otra vez.
- Vos te bajai culiao y te olvidai de cualquier erección este mes- así de finito y clarito. Es que su método es muy pragmático.
- ¡Mierda!, éstas de nuevo -pensé - pero es que ya no alcanzo a llegar y me da vergüenza po. Además, puedo aprovechar lo enredadas y multiconexas que son las líneas del metro (como mis neuronas y sus axones) y tomar otra línea que me lleve a la agencia de seguros médicos.
- Gay, gay, gay, gay -me empiezan a cantar las neuronas mariconas, recordándome el cántico típico que Tadashi me hacía en Chile en este tipo de situaciones (ojo, nada contra los gays, de hecho a mi amigo Tomate le gustan los hombres).
Entre tanto pensamiento, las puertas se cierran y sigo hasta la siguiente estación. Estación en la que finalmente me bajé desviándome, derrotado y amargado, hacia la compañía de seguros.
¿Saben cuándo me resulta latente lo feo que soy yo? Claro, cuando me saco 31 fotos y con cuea en una salgo bien, pero además, me doy cuenta cuando una persona que no conozca me diga algo. Algo así como:
- Chao guapo -me dijo la vieja cuarentona de tintes rubios después de contratar la póliza.
Yo, nervioso, a lo único que atiné fue a responder:
- Gracias... gracias por lo de guapo.
Así como haciéndome el canchero. Pero no empezaba ni a decírselo cuando me di cuenta que ya estaba hablando con otro cliente, mirando pa' otro lado.
Mmmmm ya.
Y la posterior y típica autorecriminación.
- ¡Pedro hue'ón! te lo estaban diciendo porque es de las cosas típicas que se dicen. Cosa típica que los guapos de verdad consideran un acoso usual y desagradable pero que en tontones feos como vos te emocionan, a veces, hasta media hora.
Y luego me acuerdo de mis amigas que pasan delante de un edificio en construcción, ahí con la sarta, el ejército de piroperos.
Si tu amiga se alegra con lo que le dicen es fea.
Si tu amiga se molesta, te apuesto luca que alguna vez te la quisiste comer.
Seguro Médico contratado en mano, volví al ataque.
A la universidad.
Hice todos los papeleos en la oficina de estudiantes extranjeros y me puse a pensar si terminaría o no como terminan todos los hueones de intercambio: haciéndome amigo de otros hueones de intercambio y consiguiéndome alojamientos súper útiles en Bangladesh, Swazilandia y Surinam.
- Toma, el mapa de la facultad con las aulas -me dice la chica de la Oficina interrumpiendo mi profunda cavilación.
Así que tras firmar todo, me fui a pasear por los pasillos justo a la hora en que salen todos a almorzar.
Y ahí iba, con carpeta UB y chaqueta en mano. Tratando de poner la cara de chico seguro y con meta definida en ese largo pasillo, como cuando estoy aburrido en una discoteque y camino de un extremo a otro con cara seria como si tuviera realmente que ir a un lugar.
- Que no se me cache la cara de perdido y ahueona'o -pensaba.
Empezó la universidad.
09 February 2007
música veraniega
Piso de parquet, como a mí me gusta.
Sobre él, un pie de chico fino, en un zapato sencillo.
En la pared, seis mil fotos. De repente y son seis mil trescientas.
Él, con su sombrero y su guitarra, más parece un pistolero limpiando su pistola.
En cambio el chico al bajo, que parece sacado de un videoclip británico de los noventa, y el notebook sobre la mesa, los trae al hoy día. Al hoy día cagados de calor en Santiago.
Porque es Santiago, aún cuando esa sueca rubia al violín nos quiera escandinivizar la panorámica ayudada de un teclado que empieza a sonar a pop noruego, sueco o finés, cuando en realidad es la mano ociosa y desocupada del que con la otra lleva la cámara.
Y es el sur, porque ahí tenemos otra vez al pistolero de pelo bien negro y barba incipiente, con su sombrero y el calor, para despejar cualquier duda.
Son, en ese orden, pie de Diego, Cristóbal, Gonzalo y Nina.
Hacen música. Música veraniega.
Para, en un minuto de duración, ilusionarme y hacerme recordar que de la espontaneidad y el ocio nacen las cosas más sencillas y lindas.
Al menos para mí.
Y usted ¿cómo capea el calor por allá en Chile?
Sobre él, un pie de chico fino, en un zapato sencillo.
En la pared, seis mil fotos. De repente y son seis mil trescientas.
Él, con su sombrero y su guitarra, más parece un pistolero limpiando su pistola.
En cambio el chico al bajo, que parece sacado de un videoclip británico de los noventa, y el notebook sobre la mesa, los trae al hoy día. Al hoy día cagados de calor en Santiago.
Porque es Santiago, aún cuando esa sueca rubia al violín nos quiera escandinivizar la panorámica ayudada de un teclado que empieza a sonar a pop noruego, sueco o finés, cuando en realidad es la mano ociosa y desocupada del que con la otra lleva la cámara.
Y es el sur, porque ahí tenemos otra vez al pistolero de pelo bien negro y barba incipiente, con su sombrero y el calor, para despejar cualquier duda.
Son, en ese orden, pie de Diego, Cristóbal, Gonzalo y Nina.
Hacen música. Música veraniega.
Para, en un minuto de duración, ilusionarme y hacerme recordar que de la espontaneidad y el ocio nacen las cosas más sencillas y lindas.
Al menos para mí.
Y usted ¿cómo capea el calor por allá en Chile?
08 February 2007
de todos lados por todos lados
- Namaste -les digo cada vez que voy y al toque me acuerdo de Lost.
Después me responden no sé qué hueá pero yo les digo "chitcha" que significa bien. Así me enseñaron.
Saga y Lahkpa Sherpa son de Nepal y una vez por semana voy a su local de durum y pizzas para ahorrarme hacer la cena. Lahkpa significa miércoles que es el día que nació y en su país trabajaba como sherpa, uno de esos hueones que suben al Everest, cargando como mulas, las hueás de los andinistas occidentales. Es tradición de Nepal llamarlos por el día que nacen y por su profesión. Saga no tengo idea qué significa, yo cacho que se lo cagaron los viejos así que no he querido profundizar en eso.
Son más simpáticos que la mierda (al menos desde que notaron que sabía este tipo de cosas de Nepal) pero creo que se deben de reir de mí, de la incredulidad con la que veo el canal indio por cable en la tele casi que pegada al techo, mientras ellos amasan la pizza o cortan la carne de esos mega rollos que giran calentados por el fuego. Carne jugosita, rica... cállate vegetariano!
Ahora, mientras escribo estoy sentado en este cyber de paquistaníes. A mi izquierda una chica con velo que no deja entrever su pelo pero con los audífonos puestos y diciéndole a su amiga: "xxx xxx xxxx messenger?" Es de Marruecos. A mi derecha una chica "quién chucha sabrá de dónde es" bien guapa que habla supongo que en árabe también. La hueá mezclada.
Este cyber también es un locutorio de llamadas, así que es común que mientras revise latercera.cl o emol.com me distraigan los lamentos de algún peruano o boliviano diciendo "te quiero", "te extraño" y dándole besos al auricular.
También los hay búlgaros, bien gritones con pinta de mafiosos o de frentón negras de culo gigantesco preguntando por el precio del minuto a Senegal.
Siguiendo con mi vida cotidiana, cuando quiero comprar algo rápido voy al almacén y debo decidir si voy al de las coreanas monosilábicas o al del libanés cerosilábico (¿por qué nunca me saluda ni se despide este hueón?).
El panadero es islandés.
- Eg heitir Pedro -le dije emocionado apenas me dijo que era de Islandia.
Su barba decolorada y sus ojos celestes casi que blancos se quedaron mirándome. Estupefacto.
¡Vieron Tadashi y Tomate cómo no es tan inútil aprender islandés en Chile!, no era precisamente la mina rica pa' engrupírsela pero el pan islandés puta que estaba bueno.
Y cuando me llevaba mi bolsita y salía de la panadería, pensaba ¡¿cómo mierda se decía chao?!
- Bless.
- Bless bless -me responde sonriendo brazo en alto.
Ésta es una de las cosas que más me gusta de estar aquí. Darme cuenta de la cantidad de hueones y hueonas distintos a uno, pero es que la cagó.
Uno cuando va por Paseo Ahumada o Providencia si de casualidad se llega a cruzar con un negro, piensa "¡chucha un negro!" pero aquí ya eso no tiene sentido.
- Khadu Hafis Wajeed -le voy a decir en paquistaní a Wajeed cuando salga de acá.
- Chao, chao -me responderá él.
Después me responden no sé qué hueá pero yo les digo "chitcha" que significa bien. Así me enseñaron.
Saga y Lahkpa Sherpa son de Nepal y una vez por semana voy a su local de durum y pizzas para ahorrarme hacer la cena. Lahkpa significa miércoles que es el día que nació y en su país trabajaba como sherpa, uno de esos hueones que suben al Everest, cargando como mulas, las hueás de los andinistas occidentales. Es tradición de Nepal llamarlos por el día que nacen y por su profesión. Saga no tengo idea qué significa, yo cacho que se lo cagaron los viejos así que no he querido profundizar en eso.
Son más simpáticos que la mierda (al menos desde que notaron que sabía este tipo de cosas de Nepal) pero creo que se deben de reir de mí, de la incredulidad con la que veo el canal indio por cable en la tele casi que pegada al techo, mientras ellos amasan la pizza o cortan la carne de esos mega rollos que giran calentados por el fuego. Carne jugosita, rica... cállate vegetariano!
Ahora, mientras escribo estoy sentado en este cyber de paquistaníes. A mi izquierda una chica con velo que no deja entrever su pelo pero con los audífonos puestos y diciéndole a su amiga: "xxx xxx xxxx messenger?" Es de Marruecos. A mi derecha una chica "quién chucha sabrá de dónde es" bien guapa que habla supongo que en árabe también. La hueá mezclada.
Este cyber también es un locutorio de llamadas, así que es común que mientras revise latercera.cl o emol.com me distraigan los lamentos de algún peruano o boliviano diciendo "te quiero", "te extraño" y dándole besos al auricular.
También los hay búlgaros, bien gritones con pinta de mafiosos o de frentón negras de culo gigantesco preguntando por el precio del minuto a Senegal.
Siguiendo con mi vida cotidiana, cuando quiero comprar algo rápido voy al almacén y debo decidir si voy al de las coreanas monosilábicas o al del libanés cerosilábico (¿por qué nunca me saluda ni se despide este hueón?).
El panadero es islandés.
- Eg heitir Pedro -le dije emocionado apenas me dijo que era de Islandia.
Su barba decolorada y sus ojos celestes casi que blancos se quedaron mirándome. Estupefacto.
¡Vieron Tadashi y Tomate cómo no es tan inútil aprender islandés en Chile!, no era precisamente la mina rica pa' engrupírsela pero el pan islandés puta que estaba bueno.
Y cuando me llevaba mi bolsita y salía de la panadería, pensaba ¡¿cómo mierda se decía chao?!
- Bless.
- Bless bless -me responde sonriendo brazo en alto.
Ésta es una de las cosas que más me gusta de estar aquí. Darme cuenta de la cantidad de hueones y hueonas distintos a uno, pero es que la cagó.
Uno cuando va por Paseo Ahumada o Providencia si de casualidad se llega a cruzar con un negro, piensa "¡chucha un negro!" pero aquí ya eso no tiene sentido.
- Khadu Hafis Wajeed -le voy a decir en paquistaní a Wajeed cuando salga de acá.
- Chao, chao -me responderá él.
02 February 2007
- Arl bla bla cro té -dijo fuerte desde la cocina.
- Da -le respondió Anton.
- ¿Te dijo algo? -le pregunté a Anton.
Anton se río, con esa risa de pendejo simpático que tiene.
- Chao nos vemos.
- Chao -me dice levantando la mano, que parece una mano independiente del brazo todo suelto, típico de la edad del pavo.
Apreto el botón LL del ascensor que supongo quiere decir llamar y una vez dentro, me pongo a pensar qué habrá querido decir la nana croata de la casa.
Llego al piso cero, que en Chile es el uno y cuando se abren las puertas se me ocurre. Seguro dijo "qué alto que es", claro eso fue, porque cuando me despedí de ella, ella estaba sentada y me sonrió mirando para arriba.
Me despido del conserje, que supongo empieza a reconocerme (no sé cuántas personas lo saludarán como yo lo saludo) y salgo a la calle.
Estoy en medio de la zona más cuica de Barcelona. Acabo de hacerle clases de matemáticas a Anton y estoy medio aturdido.
El chico me cae la raja. Es muy simpático y cacha todo al toque. Y hoy, hicimos una especie de recreo y me enteré un poco de su vida.
Su familia tiene más plata que la reconchatumadre.
Repito.
Su familia tiene más plata que la reconchatumadre.
Y entonces yo que ya me estaba acostumbrando a la vida de pobre en Europa (pobre comparado al jugoso sueldo de hijo que recibía en Santiago) y que encontraba placer en la sencillez, justo me toca enterarme de todo lo que me enteré.
Anton hablaba muy despreocupado. Tiene 16 años pero su sonrisa lo hacen parecer de 9. Puta el pendejo simpático.
Sus papás, oftalmólogos, estaban en una conferencia en India. Si en Europa es muy chic tener nana, bueno en esa casa HAY DOS. Su abuela croata le había enseñado croata desde pequeño. Luego de mi clase de matemáticas tenía clases de piano y antes tuvo de tenis.
- ¿Y te gusta todo esto? -le pregunté yo cacho que picado.
Me respondieron sus hombros.
Me contó que su mamá lo obligaba a tomar dos clases diarias de lo que fuera para que así no desperdiciara tiempo en el computador o en ver el techo (la que fue mi especialidad en Enero).
Y yo, sumando y restando, me daba cuenta que sus padres destinaban casi un millón de pesos al mes sólo en eso. En administrar su ocio.
"Páguenme eso a mí y yo lo saco a pasear con correa" pensé.
Me fui caminando a la estación de trenes, contento por haberle hecho clases a Anton, pero a la vez contuso por la pregunta "¿voy a tener tanta plata algún día?". Claro, luego viene el "¿y pa qué quiero tanta plata?" y cinco segundos después el "cállate hippie culiao".
- Da -le respondió Anton.
- ¿Te dijo algo? -le pregunté a Anton.
Anton se río, con esa risa de pendejo simpático que tiene.
- Chao nos vemos.
- Chao -me dice levantando la mano, que parece una mano independiente del brazo todo suelto, típico de la edad del pavo.
Apreto el botón LL del ascensor que supongo quiere decir llamar y una vez dentro, me pongo a pensar qué habrá querido decir la nana croata de la casa.
Llego al piso cero, que en Chile es el uno y cuando se abren las puertas se me ocurre. Seguro dijo "qué alto que es", claro eso fue, porque cuando me despedí de ella, ella estaba sentada y me sonrió mirando para arriba.
Me despido del conserje, que supongo empieza a reconocerme (no sé cuántas personas lo saludarán como yo lo saludo) y salgo a la calle.
Estoy en medio de la zona más cuica de Barcelona. Acabo de hacerle clases de matemáticas a Anton y estoy medio aturdido.
El chico me cae la raja. Es muy simpático y cacha todo al toque. Y hoy, hicimos una especie de recreo y me enteré un poco de su vida.
Su familia tiene más plata que la reconchatumadre.
Repito.
Su familia tiene más plata que la reconchatumadre.
Y entonces yo que ya me estaba acostumbrando a la vida de pobre en Europa (pobre comparado al jugoso sueldo de hijo que recibía en Santiago) y que encontraba placer en la sencillez, justo me toca enterarme de todo lo que me enteré.
Anton hablaba muy despreocupado. Tiene 16 años pero su sonrisa lo hacen parecer de 9. Puta el pendejo simpático.
Sus papás, oftalmólogos, estaban en una conferencia en India. Si en Europa es muy chic tener nana, bueno en esa casa HAY DOS. Su abuela croata le había enseñado croata desde pequeño. Luego de mi clase de matemáticas tenía clases de piano y antes tuvo de tenis.
- ¿Y te gusta todo esto? -le pregunté yo cacho que picado.
Me respondieron sus hombros.
Me contó que su mamá lo obligaba a tomar dos clases diarias de lo que fuera para que así no desperdiciara tiempo en el computador o en ver el techo (la que fue mi especialidad en Enero).
Y yo, sumando y restando, me daba cuenta que sus padres destinaban casi un millón de pesos al mes sólo en eso. En administrar su ocio.
"Páguenme eso a mí y yo lo saco a pasear con correa" pensé.
Me fui caminando a la estación de trenes, contento por haberle hecho clases a Anton, pero a la vez contuso por la pregunta "¿voy a tener tanta plata algún día?". Claro, luego viene el "¿y pa qué quiero tanta plata?" y cinco segundos después el "cállate hippie culiao".
31 January 2007
el tiempo bueno y el malo.
Chucha se fue Enero.
Jodido mes para los que se derriten en Santiago con sus prácticas de verano.
Jodido mes para todos los que, en medio del verano ya empiezan a desesperarse porque sólo queda Febrero y de la forma que sea hay que aprovecharlo, porque no puede ser que se venga Marzo y yo casi que no tenga qué contar en clases.
Para mí, wow, se fue mi primer mes acá. El de invierno duro se supone y digo se supone porque acá lo del cambio climático sí que es tema y yo todavía no veo un puto copo de nieve, o lo que es peor, creo que ayer, sí ayer, una gota de lluvia me escupió en la cara. La única gota de lluvia que he visto desde que estoy acá.
Se fue Enero pero no tan rápido como el dinero que tenía para los primeros días "hasta encontrar pega".
Me he estado paseando un poco por entrevistas personales y ya voy teniendo mis primeros estudiantes. La otra semana comienza la universidad y ya me muero por convivir con algo que no sea un lavaplatos, una TV con prensa rosa que deja en pañales cualquier SQP chilensis o una pantalla de computador de cybercafé paquistaní.
Sí sí sí, Barcelona es cool, pero yo estoy pato y con la sensación de culpa cada vez que me acerco a un restaurant y sus precios cuco. De esos que asustan y amargan. Y Mireia que insista en que nos demos un gusto y yo que insisto en que si me gasto cincuenta lucas en una cena, ni cagando la voy a disfrutar.
Menos mal que hay gente cuica a la que le cuestan las matemáticas y contratan clases extra a casi veinte lucas la hora (de las cuales me llegan ocho a mí!).
Menos mal.
He llegado a pensar que existe una mafia entre los profesores de matemáticas para explicarlas lo peor posible y el que cachó, cachó. Y el que no que pague a los profesores de matemáticas cesantes.
Alan Lightman escribió su primer libro en 1993. Libro que yo leí-devoré ayer, feliz.
El nombre es cursi, traten de obviarlo: "Sueños de Einstein".
Pero es tan lindo.
Habla del tiempo.
De la forma más inocente y sencilla en la que haya escuchado antes hablar sobre el tiempo.
Sigo en una nube de sensaciones.
- Y ahora comenzó a llover -acabo de escuchar a una vieja diciendo.
Chucha, el mal tiempo.
pd: por favor escuchen "the good, the bad and the queen".
pd2: por favor!
Jodido mes para los que se derriten en Santiago con sus prácticas de verano.
Jodido mes para todos los que, en medio del verano ya empiezan a desesperarse porque sólo queda Febrero y de la forma que sea hay que aprovecharlo, porque no puede ser que se venga Marzo y yo casi que no tenga qué contar en clases.
Para mí, wow, se fue mi primer mes acá. El de invierno duro se supone y digo se supone porque acá lo del cambio climático sí que es tema y yo todavía no veo un puto copo de nieve, o lo que es peor, creo que ayer, sí ayer, una gota de lluvia me escupió en la cara. La única gota de lluvia que he visto desde que estoy acá.
Se fue Enero pero no tan rápido como el dinero que tenía para los primeros días "hasta encontrar pega".
Me he estado paseando un poco por entrevistas personales y ya voy teniendo mis primeros estudiantes. La otra semana comienza la universidad y ya me muero por convivir con algo que no sea un lavaplatos, una TV con prensa rosa que deja en pañales cualquier SQP chilensis o una pantalla de computador de cybercafé paquistaní.
Sí sí sí, Barcelona es cool, pero yo estoy pato y con la sensación de culpa cada vez que me acerco a un restaurant y sus precios cuco. De esos que asustan y amargan. Y Mireia que insista en que nos demos un gusto y yo que insisto en que si me gasto cincuenta lucas en una cena, ni cagando la voy a disfrutar.
Menos mal que hay gente cuica a la que le cuestan las matemáticas y contratan clases extra a casi veinte lucas la hora (de las cuales me llegan ocho a mí!).
Menos mal.
He llegado a pensar que existe una mafia entre los profesores de matemáticas para explicarlas lo peor posible y el que cachó, cachó. Y el que no que pague a los profesores de matemáticas cesantes.
Alan Lightman escribió su primer libro en 1993. Libro que yo leí-devoré ayer, feliz.
El nombre es cursi, traten de obviarlo: "Sueños de Einstein".
Pero es tan lindo.
Habla del tiempo.
De la forma más inocente y sencilla en la que haya escuchado antes hablar sobre el tiempo.
Sigo en una nube de sensaciones.
- Y ahora comenzó a llover -acabo de escuchar a una vieja diciendo.
Chucha, el mal tiempo.
pd: por favor escuchen "the good, the bad and the queen".
pd2: por favor!
24 January 2007
Natalie Schmidt
Me despierto quince minutos antes que suene el despertador (siempre me pasa cuando no debo quedarme dormido).
Me duele tanto la rodilla que seguro dormí boca abajo toda la noche.
- ¡Pero qué hace esta morena desnuda en mi cama! -grito, o hago como que grito.
Mireia, que ayer se deshizo del rubio, se ríe y vuelve a regalarme su espalda en formato little spoon que por lejos es lo mejor en esto de vivir con tu novia.
- Me voy a la ducha.
- ¿Bajas a comprarme ensaimadas Pedro?
Ensaimadas: especie de croissant español, digamos que croissant español mutado en forma de mojón que Mireia y yo solemos desayunar.
La ducha del piso es bacán. De hecho el piso es bacán entero. Chica la hueá pero linda.
Piso: departamento en castellano, que por cierto, si vas y dices "español" en vez de "castellano" puf! te empiezan con que la autonomía de las regiones, que el país vasco, que Catalunya y ZZZzzzzZZzzz ¡Pero si esto no parece un país unificado! Más bien una pegada mal hecha con stic fix de regiones que buscan ser diferentes pero que son la misma hueá.
Salgo de la ducha y lo de siempre.
- ¿Métete a la cama un ratito?
¡Así me encanta la rutina!
- No Mireia, la voy a mojar entera.
- Un poquiiiito, pero un poquiiiiito.
Con esa frase me acuerdo de Tadashi y Tomate, y Mireia lo sabe. Me cago de la risa y bueno, la almohada se moja entera.
- ¡Ya! me tengo que ir.
No alcancé a comprar las mojo-croissants y salí soplado a la estación.
Ocho minutos en tren me dejan en la zona más cuica (pija) de Barcelona.
Toco el timbre: Tercer piso, depto 1.
Cuarenta segundos y no pasa nada.
De nuevo. Tercer piso, depto 1.
Nada.
¿Adivinaron?
Sí.
Primer piso, depto 3.
Me responde, me abre, subo las escaleras y me abre la puerta.
Una hora.
Y vuelta a casa.
Agarro el celular y llamo a Mireia.
- Mi amor ¿paso a comprar ensaimadas?
- Pedro ¡justo, pero es que justo estaba pensado si se te ocurriría!
- Vale, venga, voy a por ellas.
No, mentira.
- Vale, estoy frente a la panadería. Un beso.
- Pero Pedro, ¡dime cómo te fue!
- Muy bien, bacán. Era cálculo I y de eso cacho caleta.
Natalie Schmidt.
Así se llama la primera chica a la que le hago clases en Barcelona.
Encontré pega en un instituto y por hoy tuvo que ser a domicilio.
Me duele tanto la rodilla que seguro dormí boca abajo toda la noche.
- ¡Pero qué hace esta morena desnuda en mi cama! -grito, o hago como que grito.
Mireia, que ayer se deshizo del rubio, se ríe y vuelve a regalarme su espalda en formato little spoon que por lejos es lo mejor en esto de vivir con tu novia.
- Me voy a la ducha.
- ¿Bajas a comprarme ensaimadas Pedro?
Ensaimadas: especie de croissant español, digamos que croissant español mutado en forma de mojón que Mireia y yo solemos desayunar.
La ducha del piso es bacán. De hecho el piso es bacán entero. Chica la hueá pero linda.
Piso: departamento en castellano, que por cierto, si vas y dices "español" en vez de "castellano" puf! te empiezan con que la autonomía de las regiones, que el país vasco, que Catalunya y ZZZzzzzZZzzz ¡Pero si esto no parece un país unificado! Más bien una pegada mal hecha con stic fix de regiones que buscan ser diferentes pero que son la misma hueá.
Salgo de la ducha y lo de siempre.
- ¿Métete a la cama un ratito?
¡Así me encanta la rutina!
- No Mireia, la voy a mojar entera.
- Un poquiiiito, pero un poquiiiiito.
Con esa frase me acuerdo de Tadashi y Tomate, y Mireia lo sabe. Me cago de la risa y bueno, la almohada se moja entera.
- ¡Ya! me tengo que ir.
No alcancé a comprar las mojo-croissants y salí soplado a la estación.
Ocho minutos en tren me dejan en la zona más cuica (pija) de Barcelona.
Toco el timbre: Tercer piso, depto 1.
Cuarenta segundos y no pasa nada.
De nuevo. Tercer piso, depto 1.
Nada.
¿Adivinaron?
Sí.
Primer piso, depto 3.
Me responde, me abre, subo las escaleras y me abre la puerta.
Una hora.
Y vuelta a casa.
Agarro el celular y llamo a Mireia.
- Mi amor ¿paso a comprar ensaimadas?
- Pedro ¡justo, pero es que justo estaba pensado si se te ocurriría!
- Vale, venga, voy a por ellas.
No, mentira.
- Vale, estoy frente a la panadería. Un beso.
- Pero Pedro, ¡dime cómo te fue!
- Muy bien, bacán. Era cálculo I y de eso cacho caleta.
Natalie Schmidt.
Así se llama la primera chica a la que le hago clases en Barcelona.
Encontré pega en un instituto y por hoy tuvo que ser a domicilio.
22 January 2007
ojos de puta croata
Llevo un mes en Barcelona sintiendo cómo sobro.
Sintiendo cómo le soy ajeno a la masa de personas que resbalan ramblas abajo.
Y trato de detenerme un momento y pensar en lo cool que es estar en Barcelona, un poco para consolarme por estar en una ciudad de lo más top v/s el verano caliente y pajeado que hubiese tenido en Chile, con ese consuelo típico de hueón de pensar que en Santiago diría: "si estuviese en Barcelona..."
¡Pero sí estoy en Barcelona!
Sobro, es verdad, qué tanta hueá... en dos semanas empiezan las clases y de ahí seguro me descubre algún profesor y me ofrece pega.
Pico.
Agarro una agenda y un bolígrafo, de los que me regaló mi suegra para el cumpleaños, porque más encima estuve de cumpleaños el 15 y tuve que aceptar que haya gente que gane Roland Garros a los 20 o sea campeón de Fórmula 1 a los 23 y yo tener que cumplir 24 siendo básicamente nadie.
A las seis ya estaba oscuro.
El invierno no ha sido frío pero sobre dar licencias horarias al sol para alargar los días no ha querido pronunciarse. No sin antes consultarlo con el eje terrestre.
Salí a caminar.
A barrer en zig zag el barrio céntrico en el que vivo y donde se supone, también vive el peligro.
Digamos entonces, que iba cagado de miedo en callecitas oscuras repasando el contenido de mis bolsillos.
"Llevo un euro y veinte céntimos en el derecho y el celular en el izquierdo. Mierda, el celular que me regaló Mireia! Filo, lo importante es que ando pato y si me asaltan, mucho no se van a llevar".
Callecitas oscuras, decoradas por esas peluquerías indias y paquistaníes, típicas de comercial de Fanta.
Carnicerías islámicas en que seguramente esas rayas de grafiti en sus letreros, significan cerdo o vacuno o pollo ¡Qué más da si soy vegetariano y agnóstico!
Trataba de caminar con paso seguro, pero la cabeza se me iba turísticamente a los letreros y balcones de los edificios. A los turbantes, burkas o a las pieles negras como carbón de Lota, de las personas que se me cruzaban.
Y el miedo se me iba pasando, como se le pasa a uno el sabor de la cerveza en la boca.
Por eso, a cada esquina más negra y más tenebrosa, otro glup glup de la garganta y a por ella!
Y se me ocurrió un cuento, el de un tipo que busca que lo asalten cada día, que escribiré no sé cuando.
Y entonces.
Una esquina llenísima de gente.
- ¡Qué mierda pasa que hay tanta gente de pie como si no se atreviesen a cruzar la calle más despoblada de autos que haya visto nunca!, ¿por qué no cruzan? -pensaba.
Unas treinta personas al aguaite.
- Seguro una pelea -pensé.
Me hago persona número treinta y uno y estiro el cuello para ver hacia el pasaje.
Y las veo.
De pantalones blancos ajustados reluciendo en la calle más oscura que la misma noche.
De acentos ecuatorianos sin siquiera hablar.
De tamaños polacos, keniatas o quién sabe cuántas otras banderas.
Y yo, que con la cerveza ya no sentía nada, me imagino tomando un whisky como el de año nuevo con los fomísimos amigos de Mireia, y me decido a hacer la estupidez más grande que se me ha ocurrido en mucho tiempo.
Meterme al callejón.
Ahora sí, controlando la mirada, porque en realidad vuelvo a sentir miedo. Yo no quiero que ninguna puta me hable. Yo sólo quiero pasar por ahí, sintiendo el olor a proxeneta peligroso y llegar hasta la otra esquina, sin que nada me haya pasado.
Pero no pude.
Algo me pasó antes.
Los ojos de esa puta, adivino que croata por la forma de su cara y su pelo rubio, se metieron en mi camino para terminar clavados en mi cabeza hasta cinco días después, que me siento a escribir en mi blog para ver si me deshago de ellos.
Estoy bien.
La próxima semana llega el notebook Dell que Mireia, mi proxeneta (mi amor), la que me mantiene, ha comprado por internet.
Un dos tres por mí.
Volví.
Sintiendo cómo le soy ajeno a la masa de personas que resbalan ramblas abajo.
Y trato de detenerme un momento y pensar en lo cool que es estar en Barcelona, un poco para consolarme por estar en una ciudad de lo más top v/s el verano caliente y pajeado que hubiese tenido en Chile, con ese consuelo típico de hueón de pensar que en Santiago diría: "si estuviese en Barcelona..."
¡Pero sí estoy en Barcelona!
Sobro, es verdad, qué tanta hueá... en dos semanas empiezan las clases y de ahí seguro me descubre algún profesor y me ofrece pega.
Pico.
Agarro una agenda y un bolígrafo, de los que me regaló mi suegra para el cumpleaños, porque más encima estuve de cumpleaños el 15 y tuve que aceptar que haya gente que gane Roland Garros a los 20 o sea campeón de Fórmula 1 a los 23 y yo tener que cumplir 24 siendo básicamente nadie.
A las seis ya estaba oscuro.
El invierno no ha sido frío pero sobre dar licencias horarias al sol para alargar los días no ha querido pronunciarse. No sin antes consultarlo con el eje terrestre.
Salí a caminar.
A barrer en zig zag el barrio céntrico en el que vivo y donde se supone, también vive el peligro.
Digamos entonces, que iba cagado de miedo en callecitas oscuras repasando el contenido de mis bolsillos.
"Llevo un euro y veinte céntimos en el derecho y el celular en el izquierdo. Mierda, el celular que me regaló Mireia! Filo, lo importante es que ando pato y si me asaltan, mucho no se van a llevar".
Callecitas oscuras, decoradas por esas peluquerías indias y paquistaníes, típicas de comercial de Fanta.
Carnicerías islámicas en que seguramente esas rayas de grafiti en sus letreros, significan cerdo o vacuno o pollo ¡Qué más da si soy vegetariano y agnóstico!
Trataba de caminar con paso seguro, pero la cabeza se me iba turísticamente a los letreros y balcones de los edificios. A los turbantes, burkas o a las pieles negras como carbón de Lota, de las personas que se me cruzaban.
Y el miedo se me iba pasando, como se le pasa a uno el sabor de la cerveza en la boca.
Por eso, a cada esquina más negra y más tenebrosa, otro glup glup de la garganta y a por ella!
Y se me ocurrió un cuento, el de un tipo que busca que lo asalten cada día, que escribiré no sé cuando.
Y entonces.
Una esquina llenísima de gente.
- ¡Qué mierda pasa que hay tanta gente de pie como si no se atreviesen a cruzar la calle más despoblada de autos que haya visto nunca!, ¿por qué no cruzan? -pensaba.
Unas treinta personas al aguaite.
- Seguro una pelea -pensé.
Me hago persona número treinta y uno y estiro el cuello para ver hacia el pasaje.
Y las veo.
De pantalones blancos ajustados reluciendo en la calle más oscura que la misma noche.
De acentos ecuatorianos sin siquiera hablar.
De tamaños polacos, keniatas o quién sabe cuántas otras banderas.
Y yo, que con la cerveza ya no sentía nada, me imagino tomando un whisky como el de año nuevo con los fomísimos amigos de Mireia, y me decido a hacer la estupidez más grande que se me ha ocurrido en mucho tiempo.
Meterme al callejón.
Ahora sí, controlando la mirada, porque en realidad vuelvo a sentir miedo. Yo no quiero que ninguna puta me hable. Yo sólo quiero pasar por ahí, sintiendo el olor a proxeneta peligroso y llegar hasta la otra esquina, sin que nada me haya pasado.
Pero no pude.
Algo me pasó antes.
Los ojos de esa puta, adivino que croata por la forma de su cara y su pelo rubio, se metieron en mi camino para terminar clavados en mi cabeza hasta cinco días después, que me siento a escribir en mi blog para ver si me deshago de ellos.
Estoy bien.
La próxima semana llega el notebook Dell que Mireia, mi proxeneta (mi amor), la que me mantiene, ha comprado por internet.
Un dos tres por mí.
Volví.
te explico, una chica encontró mi anterior blog en google, viajó a Chile para conocerme, y pasó que nos amamos y desesperamos cinco meses con la distancia... fue entonces que decidí dejarlo todo y venirme a Barcelona a vivir con ella. Y aunque al final todo acabó mal (muy mal), casi todo fue tan lindo que este blog queda de testigo
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